Le grincement de chaise qui raisonna dans le salon de thé sonna le glas. Cette fois, il n'y avait plus de retour en arrière possible. Le chemin s'ouvrait sous les pieds du médecin, et il n'avait plus qu'à saisir ses bagages, mettre un pied devant l'autre, et arpenter les rues de la ville aux côtés de la Bête, celle qui sommeillait en Dickens. L'excitation coulait toujours dans les veines de John, qui ne prit pas la peine d'ouvrir la bouche. Il n'y avait rien à répondre, mais surtout, il ne savait plus du tout quels mots utiliser. Seule son imagination lui faisait pulser les tempes, lui raidissait le corps, le laissant aussi alertes que lorsqu'il arpentait les champs de bataille. Elle accélérait le cœur, faisait trembler les membres, faisait couler l'adrénaline dans tout le corps, et donnait l'impression d'être invincible.

C'est pourtant en arrivant à l'appartement de Dickens que Watson eut tout le mal du monde à se contrôler. Principalement parce qu'il sentait que la torture ne faisait que commencer, mais aussi parce que ce logement transpirait le luxe. Ce fut tout d'abord la vue qui scotcha littéralement le médecin. Comme un enfant à qui l'on venait de mettre le plus magnifique des jouets entre les mains, John écarquilla les yeux, ouvrit sa bouche sans néanmoins parler, en laissa même tomber sa valise, et s'approcha de la fenêtre. Il ne colla pas ses mains dessus, bien sûr, ça aurait été totalement inconvenant. Cependant, il fixa les lumières du jour mourir à petit feu, pour ne laisser place qu'au ciel qui s'embrasait, au crépuscule, qui, doucement, remplaçait les nuages du jour. En se retournant sur lui-même, l'homme aux cheveux rosés offrit un grand sourire pétillant à son vis-à-vis, récupérant sa valise au passage. Dieu que tout était merveilleux, ici. Et c'est dans ce cadre enchanteur que la soirée se déroula. Et John le regretta presque, tant Charles était plus séduisant et brûlant que jamais.

L'alcool. Cette substance flasque qui pourtant réduisait les cœur à néant, et détendait les corps. Un liquide ambré, fort, qui brûlait la gorge et faisait tomber les barrières. John n'était plus loin de craquer, il sentait les barrières qui entouraient son être se flétrit lentement, s'effriter, se découvrir. Le but du jeu était de serrer les dents. De ne pas être si acquis qu'il avait semblé l'être. Et pourtant, comment ne pas craquer face à Charles ? Ce dernier buvait lascivement, laissant ses lèvres s'exprimer à la place de ces mots, et le Watson eut un mal fou à ne serait-ce qu'écouter ce qu'il était en train de se dire. Les mots n'étaient plus relégués qu'en fond, formant une mélodie, comme si cette dernière s'élevait de l'extérieur. Tentant une petite vengeance bien enfantine, John se saisit à son tour de son verre, but une gorgée pour se donner du courage, et se releva un instant pour attraper la cigarette de Dickens. Penché face à lui, les bras l'entourant sans pour autant le toucher, le médecin leva de ces bras, attrapa le bâton de tabac qui flottait entre les délicieuses lèvres de l'auteur, puis le porta à ses propres lèvres. Il inspira, longuement, puis inspira la fumée.

« - Hnn... »

Et il repartit s'asseoir, une lueur taquine au fond des yeux, alors qu'il faisait rouler l'alcool contre le verre de son récipient. Et oh bon sang. Ce qui allait se passer était tellement évident, que John en trembla d'excitation, serrant ses mains contre les bras du fauteuil, y enfonçant ses ongles. En son fort intérieur, le médecin essayait de se parler de toutes ses forces. Pour ne pas craquer, et ne pas déchirer le pantalon de Dickens et le prendre sur le sol, à même le tapis, pour le faire hurler encre et encore sous des coups de hanches déchaînés. Non, enfin, John Watson avait plus de classe et de retenue que ça. Pourtant, quand les lèvres du bureaucrate se posèrent sur les siennes, quand leurs langues se mêlèrent en un souffle brûlant, l'ancien militaire ne fut plus capable de respirer correctement. Il laissa une de ses mains agripper fermement la nuque du brun, maintenant encore un peu le baiser.

À bout de souffle, à bout de lui-même, le médecin se retira à grandes enjambées.

Avant d'aller rejoindre sa chambre de fortune, John vérifia préalablement que Dickens était bien parti se coucher. Et, effectivement, la porte était close, et de la lumière filtrait dessous. Parfait. Parce que le médecin avait réellement de se rendre aux w.c, maintenant. Non pas pour faire ses ablutions, non, pas du tout. Mais surtout parce que Charles avait réveillé quelque chose en lui. Quelque chose qui lui brûlait les entrailles, et faisait que l'érection qu'il arborait ne voulait absolument pas se calmer. Et comme dormir dans cette 'position' serait des plus inconfortables, le médecin comprit qu'il n'avait plus d'autres choix que de mettre un peu de cœur à l'ouvrage, et de se donner à lui-même un coup de main. Enfin, un coup de poignet, dans ce cas là. L'homme aux cheveux roses n'avait pas le choix. C'était ça, ou une nuit entière à échafauder des fantasmes improbables, la tête pleins d'images factices et terriblement excitantes.

John se sentit comme un voleur, comme un traître, quand il referma la porte des toilettes derrière lui, et qu'il défit sa ceinture. Il devait faire ça rapidement, sans faire le moindre bruit, pour ne surtout pas attiser le feu que Dickens avait allumé en lui tout au long de la soirée. Mon dieu, le docteur avait réellement besoin d'évacuer toute cette pression. De se laisser aller, juste une fois, en secret. Alors, dans le silence de la nuit qui commençait à tomber, John enroula une de ses mains autour de son entrejambe, drapant l'autre sur ses lèvres, pour étouffer sa respiration. Et il commença à bouger, fermant les yeux. Les sensations étaient magiques. L'interdit, le fait de pouvoir se faire prendre sur le moment, là, desuite, était terriblement excitant. C'est probablement pour cela que ça ne dura que quelques minutes, à peine. Parce que John avait passé ses mois à traquer son ami, que la disparition de Mary datait de quelques années supplémentaires, et que jamais plus personne n'avait posé ses mains sur le corps du soldat. Honteux de s'être adonné à une telle pratique, il resta dans son caleçon noir, et repartit s'allonger dans la seconde chambre, le regard bas quand il arpenta le salon.

La nuit avait probablement l'une des pires que John n'avait jamais passé. Il s'était tourné dans ce lit au moins une centaine de fois avant de ne réussir finalement qu'à fermer les yeux à peine une heure ou deux. Mais le pire, c'était probablement qu'il ne se sentait pas du tout fatigué. Les événements de la veille virevoltaient dans son esprit, comme une tempête, et il n'arrivait pas à s'en défaire. Il revoyait sans cesse ces yeux en fusion l'aguicher, le tenter, il sentait encore le frottement entre leurs jambes, il pouvait même encore entendre la respiration de Dickens, celle qui s'était répercuté entre leur deux visages. Mais par-dessus tout, le médecin pouvait encore clairement sentir sur ses lèvres, le goût de celles de l'auteur. Elles avaient été sucré, par l'envie. Elles avaient été boisés, avec ce léger goût de caramel propre à cette tasse de thé qu'ils avaient précédemment partagé. Elles avaient été légère, comme la caresse d'une plume, comme du coton qui roule sur la peau. Ça avait été doux, chaud, mais tellement impersonnel. Comme un geste effectué mille fois, comme une pratique devenue courante.

Oui, Charles Dickens était un homme dangereux. Et John Watson, lui, se situait directement dans sa tanière. Il avait accepté, en bonne et due forme, d’agencer ces pas l'un après l'autre, pour entrer dans cet appartement, qui, certes, sentait le luxe à des kilomètres à la ronde, mais qui, surtout, donnait cette impression étrange. Celle d'avoir franchi le pas d'un univers nouveau. John s'était peut-être aventuré un peu trop loin et c'est en papillonnant des yeux, s'éveillant de sa si petite nuit, qu'il se demanda un instant s'il n'avait pas fait une erreur. Certes, il avait là un endroit où dormir, où manger, le temps de se trouver son propre logement, mais allait-il seulement pouvoir passer une seule nuit de tranquillité ? Charles avait laissé cette impression de faim. Comme s'il avait besoin de se délecter de cet appétit qui semblait lui ronger les entrailles. Pas très rassuré, l'homme aux cheveux rosés se releva, soupirant lourdement. Les vapeurs enivrantes de la veille s'étaient envolés, ne laissant place qu'à de la honte. Qu'avait-il fait ? Son comportement avait été si inapproprié, ni indécent et tout ceci s'était en prime, déroulé en public, avec un homme qu'il ne connaissait que depuis quelques heures. Quel genre d'homme cette ville allait-elle donc faire de John ?

L'impression de compter, un instant, n'avait été que fugace. Comme un regard qui s'efface, le temps d'un battement de cœur. Était-ce tout ce qu'il était ? Un morceau de viande ? Un moyen d'acquérir un nouveau trophée ? C'est en soupirant que John se releva, s'asseyant sur le bord des draps. Il était en train de faire une grosse bêtise, et ferait mieux de prendre ses valises. Il ferait tellement mieux de déguerpir d'ici, avant que des choses beaucoup plus préjudiciables qu'un simple baiser soient faites. Et pourtant, les nouvelles croyances du médecin furent soudainement réduites à néant quand il posa un pied à terre. Non, ce ne fut pas la moquette qui lui fit cet effet, mais bien l'objet qu'il n'avait pas remarqué la veille, et qui, en se baissant pour l'attraper, fit passer John de blanc comme un linge, à rouge comme une belle tomate gorgée du soleil de l'été.

« - … j'hallucine. »

Une cravache. C'était une cravache qui reposait négligemment sur le sol. Le rouge qui était venu se loger en premier lieu sur les joues du médecin vint alors grignoter son cou tout entier, alors qu'il se retrouvait soudainement assailli de mille images. Des images sales. Des images impliquant deux corps en sueur, gémissant, criant... stop. John se sentait de nouveau dans l'exact état dans lequel il était hier soir, celui qui l'avait amené à cette situation plutôt cocasse. Le feu au visage, John se dit que c'en était trop pour lui. Que cette fois, ça ne pouvait plus durer. Dickens était bien mignon, à chauffer, à aguicher, mais le médecin n'avait rien vu des promesses silencieuses que Charles avaient lancés tout au long de la soirée. S'il voulait 'ça', alors John allait le lui donner, sans concession aucune, en abandonnant totalement l'éducation qui avait régit toute sa vie jusqu'à ce jour. Même si tout cela, c'était nouveau, l'heure de la vengeance sonnait aux oreilles du rosé, alors qu'il se releva soudainement, la cravache en main, un sourire machiavélique au visage. Il allait voir ce qu'il allait voir, l'écrivain prétentieux.

C'est d'un pas de loup que le médecin se dirigea vers la porte de la chambre de Dickens, bien décidé à mettre à exécution ce que son pauvre cerveau saturé à la testostérone lui avait supplié toute la soirée, et toute la nuit. Mais bientôt, ce serait l'écrivain et ses yeux divins, qui supplierait, oh, ça oui. Bien décidé, c'est avec un silence quasi parfait que l'homme aux cheveux rosés poussa la porte qui le séparait de l'écrivain. Et quelle ne fut pas sa surprise, en découvrant que ce dernier dormait nu. Entièrement. Une partie de la couverture s'était enfuie, dans la nuit, et John avait tout le loisir de pouvoir observer un bout de fesse dépasser. Son souffle se fit court, alors qu'une fois encore, son caleçon se mit à le serrer. Quel était l'étrange pouvoir que cet homme avait d'ores et déjà sur lui ? Soupirant, John s'approcha, la cravache fermement en main, et s'assit sur le bord du lit. Tout d'abord, pour observer. Oh, quoi ? Après tout, Dickens s'était bien amusé, toute la soirée, à tester les résistantes de l'ancien soldat. Alors un simple coup d’œil était une maigre récompense face à ce qu'il avait du endurer.

Le sourire du médecin s'agrandit à mesure qu'il laissait son regard courir sur cette peau si colorée. Il y avait des monts et des vallées à découvrir, et John comptait bien se les approprier unes par unes. Il y avait ce cou, enfoui dans les draps, il y avait ces épaules, ce dos musclé, ces fines jambes qui se dessinaient sous le coton, qui ne demandaient qu'à être touchées, à être découvertes. Prit d'une frénésie qu'il n'avait jamais connu, comme hypnotisé par les formes de Charles, John ne se posa pas plus de questions, cessa même de se demander quoi que ce soit, et leva le bras, celui tenait la cravache, puis commença à en faire glisser le bout contre le dos de l'écrivain. La chair de poule, qui, naturellement était venue conquérir le corps de l'écrivain, fit encore plus monter l'excitation dans celui du médecin. Il mourrait d'envie de découvrir cet homme, de réduire son intimité à un partage certain, et entier.

Quand on grognement se fit entendre, et que l'écrivain commença à remuer entre les draps, les yeux de John se plissèrent, alors qu'il attrapa l'épaule de Charles, pour le retourner sur le dos. En douceur, pour ne pas qu'il se réveille d'un coup en se demandant qui était le fou qui était en train de jouer avec son corps. Parce que le fou en question était en train de le devenir. De désir réprimé, d'une envie qui lui rongeait le ventre depuis la veille, sans s'arrêter, comme une tempête qui reprenait doucement vie. C'était divin, de ne le toucher qu'au travers de cet objet inanimé. John se prêta un instant au jeu, s'imaginant à quoi cette pauvre cravache avait bien pu servir, combien de corps elle avait fouetté de son cuir. Cette dernière, quand à elle, atteint finalement sa destination. Le cou de Dickens. Ce cou si beau, si lascif, si offert. Avec une inspiration brusque, le médecin réalisa qu'il ne pourrait pas s'arrêter, même s'il en avait eu l'envie. Alors, de la cravache, il fit releva le menton de Dickens, comme pour le plaisir de le voir un instant soumis, lui qui l'avait tant cherché la veille. Avec un petit ricanement, John se pencha à l'oreille de Dickens, pour y murmurer quelques mots d'une voix rauque et basse. Après tout, il avait retenu la leçon que Charles avait essayer de lui enseigner, quelques heures plus tôt. Attiser le désir, pour pouvoir assouvir le sien. John n'était pas idiot, il avait bien saisi la lueur de défi derrière ses paroles, et tenait à les mettre en application, comme un élève studieux.

« - Chaaarles ~ ? Il est temps de se réveiller. »

Oh, oui, Dickens allais payer son petit manège. Parce qu'aller se soulager dans les toilettes n'avait pas calmé John. Au contraire. Cela n'avait fait qu'alimenter la flamme qui brûlait tout au fond de lui, cette flamme que la cravache avait ranimé. Cette flamme qui dansait dans les pupilles soudainement si animées du médecin. Il avait atteint ses limites. Une nuit à imaginer, à se tourner et se retourner entre les draps, c'était beaucoup trop pour un homme à qui l'on avait subitement déposé une vie entière liberté d'une nouvelle liberté entre les doigts. John n'en pouvait tout simplement plus. Alors, comme possédé par le moment, par ce corps qui l'hypnotisait, le docteur laissa sa voix agir pour lui.

« - Tu as été un très vilain garçon, hier soir. Très très vilain. Je vais devoir te ... »

En laissant sa phrase en suspens, le médecin sentit que désormais, son corps parlait pour lui-même. Il ne pouvait plus, sa respiration se faisait plus rapide, son cœur battait à tout rompre. Il refusait de n'être plus qu'une poupée de chiffon dans le jeu de l'écrivain. Maintenant, lui aussi rejoignait la partie, et la manette qu'il tenait actuellement fermement entre ses doigts lui permettrait de pouvoir se défendre un peu. Juste assez pour avoir une chance de remporter la victoire. Assez pour se battre bec et ongles, pour prouver au brun que lui aussi savait donner des coups quand on l'y forçait. Provoquer John Watson avait toujours été une mauvaise idée, et, ce soir, ce fut le Capitaine qui prit possession des sens du médecin. Dans un mouvement rapide mais gracieux, l'homme aux cheveux rosés se releva, simplement pour retirer la couverture du corps de Dickens, venant s'asseoir sur ses hanches, laissant toujours la cravache caresser le menton de la Bête. Il se pencha alors, murmurant à l'oreille de ce dernier, en profitant pour passer sa langue une nouvelle fois sur cette chair offerte, pendant que sa main libre s'occupait de caresser le ventre de l'auteur.

« - ... punir. »

Il y a ce moment, entre sommeil et réalité, où tout n'est que brume instable. C'est cet instant de grâce, lorsque l'on s'éveille au monde, et que les lumières de la ville ne sont que des fantômes factices qui dansent devant nos yeux embrumés. C'est ce moment magique, où l'on ne pense à rien d'autre que l'engourdissement qui se dissipe lentement au travers de nos membres. John, lui, n'avait pas eu la chance de passer par cet état. Sa nuit avait été courte, monotone, emplie d'images et de respirations trop courtes. Solitaire. Il n'y avait eu que ses doigts autour de lui-même pour lui tenir chaud, alors que le doux chant des sirènes l'avait tenté toute la nuit, de se lever, d'entrer dans la chambre de pêchers, et de faire payer Charles Dickens, pendant que la colère bandait encore chacun de ces muscles. Mais attendre de se calmer, de respirer, n'avait rien changé.

Parce que le médecin, en cet instant, n'était pas calme. Il y avait cette agitation sombre qui le poussait sans cesse à agir, cette folie furieuse qui possédait chacun de ses membres, qui lui susurrait de tendres mélopées, qui le suppliait de continuer, encore, plus fort, sans jamais s'arrêter. Était-ce seulement possible, maintenant ? Certainement pas au contact de cette peau chaude. Non, parce que Charles était envoûtant. Il était l'étincelle qui allumait le brasier, il était l'aube qui remplace le crépuscule. Il était le dernier rayon de soleil, celui-ci, rare, que l'on ne peut capturer qu'en appréciant précédemment les plaisirs d'une nuit sans sommeil. Et John, lui, en cet instant, était l'éclair qui embrasait le firmament.

Ce n'était bien sûr que le début du périple, mais l'ex-militaire pouvait tout sentir. C'était un déluge, une déferlante de sensations. Il y avait tout d'abord le souffle court de l'écrivain, celui qui venait chatouiller ses oreilles par leur son enivrant. Il y avait ce corps si tendu, contre le sien, qui émergeait lentement, qui cherchait à comprendre ce qu'il était en train de se passer. Et il y avait également la classique érection matinale que l'auteur arborait. En réponse, l'homme aux cheveux rosés sentit son caleçon se rétrécir. Le brun était bien trop ensorcelant pour éviter que cela ne se produise. Oh, toutes les choses qu'il allait lui faire. Car c'était un voyage sans retour, désormais. Il était temps de prendre ses valises, de boucler sa ceinture, et d'entrer en scène avec suffisance. Le chemin était tout tracé, il ne suffisait qu'à le suivre avec entrain. Et de cela, l'homme de science en était pourvu. Le signe principal fut le ricanement qui remplaça les douces suppliques de Dickens, et qui s'éleva dans l'air comme une douce volute.  

« - … non ? Oh, Charles, Charles, Charles... »

Tout n'était que candeur. La voix de John était rauque et chaude, elle transpirait l'excitation qui pulsait dans ses veines. L'impatience régissait ses mouvements, et cela se sentait. C'était presque sec, bien que teinté d'une tendresse sans nom. Car il était ainsi, après tout, à posséder, mais jamais sans une caresse qui atteignait droit au cœur. Mais, même si ses doigts ne tremblaient pas, la complaisance dont il faisait preuve était surtout un moyen de ne pas montrer qu'il était en réalité totalement inexpérimenté. Ce n'était pas faute d'avoir rêvé mille fois de poser ses mains sur son ancien colocataire, et pourtant, jamais John n'avait franchi le pas. Il n'avait jamais eu que son imagination pour guider des nuits trop moites, quand seule la présence d'une main libératrice était un compagnon de route.

Mais l'urgence, elle, avait remplacé la pudeur. De ses gestes toujours si doux, la main inquisitrice descendit un peu plus bas, ne faisait qu'effleurer cette érection qui était coincée entre leurs deux corps. Juste du bout des doigts, comme la caresse du plume, comme la flatterie indécente d'une chair qui en réclame une autre, qui ne peut pas se passer de sa présence. Le souffle du médecin s'accéléra lorsqu'il sentit à quel point son comparse était tendu. Était-ce ses doigts qui provoquaient cet effet, la surprise d'un tel réveil, ou simplement l'état typique du mâle au réveil ? Toujours est-il qu'il n'y avait qu'un seul moyen de le vérifier. En alimentant le brasier qui se consumait en silence, dans l'intimité d'une chambre qui, bientôt, serait emplie de cris. Parce que, oui, Watson était un homme de parole. Et toutes celles qu'il avait prononcées, la veille, n'étaient pas veines. Il avait réellement l'intention de mettre en pratique tout ce qu'il avait évoqué. Absolument tout. Et Charles Dickens ne serait pas, ce matin, l'homme qui le mettrait à genoux.

« - Oh, Charlie, ne sois pas si prude. Tu semblais pourtant très ... »

Mais ce n'était pas assez. Une simple caresse ne l'était pas. Rien ne semblait l'être, à vrai dire. John se sentait doucement grignoté par le désir qui prenait possession de lui, et c'est pour cela que ses hanches se mirent en mouvement. Ce ne  fut d'abord qu'un simple frottement. Puis le frottement recommença, se faisant plus profond, plus appuyé. Le médecin ne put se retenir lui-même de geindre, sans pour autant que le bruit ne s'élève trop. Non, en cette matinée, ce n'était pas de ses cris  que la chambre s'emplirait. Ce serait de ceux de l'écrivain, de la Bête, qui avait tant joué avec le feu que ce dernier tentait maintenant de le manger tout cru. John releva son visage, s'appuyant sur le matelas de sa main libre. Un sourire carnassier vint se poser sur son visage d'habitude si calme, et il plissa ses yeux. Oh, non, cela n'allait certainement pas s'arrêter là.

« - … ouvert, hier soir. »

Là, planté dans les yeux ambrés de son amant, le médecin sourit un peu plus largement, avant de brusquement fondre sur lui. Il n'y avait que leurs hanches qui étaient en contact jusque-là, qui se frottaient, se rencontraient. Et pourtant, avec force, ce furent leurs lèvres qui se collapsèrent, avec la rapidité d'une comète lancée à pleine allure. Le baiser n'était pas doux. Il ne faisait que transmettre à quel point l'impatience était maître, en ces lieux. À quel John brûlait de faire Charles sien, malgré son inexpérience, malgré sa peur de ne pas faire correctement. Et pourtant, quand les lèvres se rencontrèrent, le monde s'effondra soudainement. Le vent n'avaient plus aucune prise, les sons étaient étouffés, le vertige s'empara du cerveau de John, alors qu'il inspirait soudainement pour tenter de garder un pied-à-terre. Parce que, quand sa langue rencontra sa jumelle, qu'elles se mêlèrent sans honte, alors ce fut le déferlement.

Trou noir. Sensations. Chaleur.

En se redressant, John prit correctement son temps, laissant Charles observer et ne rien perdre du spectacle, surtout quand il passa sa langue sur ses lèvres, goûtant une dernière fois les lèvres pulpeuses qu'il venait de dévorer. Il ramena ses deux mains sur son propre torse, et retira le débardeur blanc avec lequel il avait passé la nuit. Puis, il agrippa le bas de ce dernier, et le releva sur son corps, le retirant totalement. Le médecin en profita pour rejeter ses cheveux en arrière, démontrant ainsi la manière dont lui aussi pouvait être si désirable. Un soupir, une plainte, raisonna dans la pièce, car, cette fois, le rose ne pouvait plus s'arrêter. Les idées se bousculaient dans sa tête, et en laissant retomber sa tête en avant, en fixant ses yeux fous, que le médecin se fendit une nouvelle fois d'un sourire affamé. Oh, oui, il tenait l'idée parfaite. L'idée que le Capitaine en lui murmurait d'une voix forte, celle qui ne laissait place qu'à la reddition. Sans un mot, ne jouant que de ses pupilles, John attrapa les mains de Charles, puis les releva de chaque côté du visage de ce dernier. Mais il n'en avait pas fini là.

Il les leva, ensuite, ensemble, laissant la pulpe de ses doigts effleurer l'avant-bras de l'écrivain,  l'intérieur de ses coudes, ses poignets fins, puis ses mains. Mais il ne les prit pas dans les siennes, c'eût été trop simple. D'un geste rapide, John ricana sombrement, tout en attachant ensemble les poignets de son amant, et il se redressa, tout juste assez pour saisir le menton de Dickens entre ses doigts. Il le toisait, le fixait de son air d'ancien Capitaine, de celui qui donnait les ordres et qui n'accepterait jamais 'non' comme réponse. Comme pour continuer son petit jeu, le rose lâcha sèchement le visage de l'auteur, le releva brusquement, et vint littéralement lui dévorer cette tranche de peau, entre clavicule et cou, cette peau si fine, si offerte, si sensible. Et John s'employait à faire voir des étoiles à Dickens, rongeant la peau, la mordant, la léchant, l'embrassant, laissant échapper une simple et unique phrase entre deux mordillements.

« - Prépares toi à crier, darling ~ »

Et toc.

Tant de soumission était un aphrodisiaque que John aurait presque pu concentrer et vendre au meilleur des commerces. Dickens semblait tout juste arriver à s'extirper des brumes de son sommeil, et tout cela ne jouait qu'en la faveur du médecin. Oh, bien sûr, ce dernier était conscient de son pouvoir, et ne comptait pas laisser l'auteur s'en sortir à si bon compte. Parce qu'il y avait eu ces regards, ces gestes, cette candeur, ces baisers, ces effleurements. Toutes ces choses qui avaient mis les nerfs du rose à rude épreuve. Il y avait ce quelque chose, en lui, cette barrière qui l'avait toujours empêché de faire ce qu bon lui semblait, qui s'était soudainement brisé. L’écho se rependait, comme un serpent perfide, enroulant sa liberté tout autour du corps du médecin. Ce dernier gonfla soudainement ses poumons, là, la bouche prisonnière d'un cou qui sentait terriblement bon, le corps enroulé dans celui de l'auteur, le respirant au travers du sien, accompagnant chacun de ses mouvements.

C'était comme si leurs chairs n'avaient été créées que pour qu'elles se dévorent.

Relevant un instant le visage du goût merveilleux que l'ancien soldat avait entre les lèvres, il prit néanmoins un instant pour observer cet homme qu'il avait la ferme intention de faire sien, de faire hurler sous chaque coup de butoir. Charles était sublime. Il était la goutte de rosé que l'on voit fleurir sur les feuilles des arbres au petit matin. Il était si offert, si prêt à accepter tout ce que John pourrait le faire. Ce dernier sentit un frisson déchirer son échine, alors qu'un grondement sourd s'éleva dans sa poitrine. Le temps de la contemplation était bien terminé, les enlacées passionnés viendraient plus tard, quand tout deux ne seraient plus que deux corps tremblants sous l'orgasme, quand toute cette mascarade serait loin derrière eux, quand John remettrait son pantalon pour s'enfuir loin de tout ça. Le temps des regrets viendrait plus tard. Seul comptait le jeu en cet instant.

John avait la sensation que Charles pourrait rapidement devenir une obsession, une de celles qui sont entêtant, à laquelle on pense toute la journée, qui nous ronge de l'intérieur et nous rend aussi vulnérable qu'un enfant qui vient de naître, et qui pousse son premier cri à la face du monde. Il sentait que cet homme, cette Bête, bientôt, deviendrait une habitude que l'on ne peut pas écarter de sa vie, ce petit sourire que l'on aime voir au réveil, ce numéro que l'on appelle à toute heure du jour pour partager une tasse de thé, ou plus si affinités. Et vu la lueur qui brillait au fond des yeux dorés de Charles, ce serait clairement autre chose qu'une tasse d'un liquide quelconque qu'ils partageraient à l'avenir. Ou peut-être cela deviendrait-il une sorte de code, pour se rappeler cette soirée où ils avaient failli s'agripper sur la table, cette soirée où tout avait commencé. Le début d'une histoire, qui, pour sûr, marquerait à jamais les deux hommes, qu'importe la façon dont tout ça se terminerait.

Mais l'heure n'était plus aux plaisanteries niaises. John était affamé, et il fallait qu'il se sustente, maintenant, sans attendre. Il ne fondit pas de nouveau sur les lèvres de Charles, parce qu'il voulait tout de même conserver une certaine distance dans tous ses gestes qu'il effectuait. Chaque caresse n'était là que pour contenter, pas pour rassurer. Ils ne se connaissaient que depuis la veille, après tout, et le médecin était persuadé que tout cela n'était qu'une passage, une embrassade passionnée au creux des draps, qui fondrait dès le lendemain comme neige au soleil. Alors autant ne rien gâcher, ne rien laisser aller. Cette matinée sonnerait la rédemption du Capitaine. Il s'abandonnerait, corps et âme, ne perdant rien de chaque soupir. C'est pour cela qu'il commença à laisser ses lèvres descendre du cou de l'auteur, jusqu'à son torse, pendant qu'il agrippa la jambe de ce dernier, la faisant se coller contre ses propres hanches. Et il ondula, encore et encore, entretenant le braiser qu'il avait à son tour allumé.

La main de l'ex militaire, cette filoute qui explorait, ne s'arrêta pas à ce simple effleurement sur la cuisse de l'écrivain. Non, elle remonta, jusqu'à flatter la naissance des fesses du brun, profitant pour effleurer cet endroit qui, pour sûr, ne resterait pas si vide plus longtemps.C'est au moment où les tétons de Charles furent entre ses lèvres, entre ses dents, roulant sous son souffle brûlant, que John laissa soudainement son doigt presser l'entrée du corps de Dickens. Juste assez pour lui montrer ses intentions -qui était très claires-, mais certainement pas assez pour y entrer. Ce devait être une torture atroce, que de sentir que l'on allait être possédé, sans pour autant que ce ne soit le cas. Le docteur ne faisait qu'appuyer, caressant, frôlant parfois, mais jamais il n'entra. Pas pour le moment, en tout cas. Mais la main ne resta pas là, pour ne pas submerger Charles en sensations. Cette fameuse main remonta simplement le long du torse du brun, se faisant exploratrice. Elle découvrait, aimer sentir la chair bronzée sous sa pulpe.

Mais ce ne fut pas assez, soudainement. Le médecin avait cette flamme qui le dévorait de l'intérieur, et il figea soudainement tous ses mouvements en entendant la voix de Charles lui parler. Il le cherchait, le provoquait, voulait le faire sortir de ses gonds. Bien. C'est exactement ce qu'il allait avoir. Car si Charles cherchait la guerre, alors l'homme aux cheveux roses avait toutes les armes en main pour mener la bataille. Il se retira entièrement du corps de son amant, puis souleva ce dernier, telle un plume, pour le mettre sur ses genoux, faisant en sorte qu'il fixe le mur en face de lui. Puis le Capitaine se glissa derrière lui, et se saisit de la cravache qui avait lâchement été abandonnée là, sur les draps honteux qui étaient témoins de la scène qui se déroulait actuellement. Un ricanement sombre raisonna une nouvelle fois dans la pièce, quand John réalisa ce qu'il allait faire. Charles était plus offert que jamais, les fesses tournées vers le médecin. Médecin qui en profita pour laisser le cuir effleurer le dos de l'inquisiteur d'une telle situation. Lentement, en une caresse lente, presque tortueuse, jusqu'à ce qu'elle atteigne les jolies petites fesses en question. Oh, que ça allait être bon. Le petit claquement fut seul signe que Dickens devait s'attendre à tout. Il l'avait provoqué, il allait le payer.

« - Tu ignores tout de ma personne, Dickens. »

L'on dit qu'une fois que le jeu est lancé, quand la partie est bonne, il est impossible d'en décrocher. Ce fut probablement le cas, parce que la cravache partit se perdre sur le sol, s'écrasant sur le plancher -ou de la moquette, quelle importance-, dans un bruit sec. Alors le Capitaine se plaça simplement derrière son amant, puis laissa son visage venir embrasser le derrière de Charles. Une première fois, une seconde fois, et, lentement, il prenait au médecin des envies d'aventures, à mesure qu'il descendait un peu plus au Sud. Il écarta le fessier de l'écrivain, et se jeta entre. En tant que docteur, John aurait pu se dire que mettre sa langue à cet endroit était très loin d'être la chose la plus hygiénique au monde. C'était un orifice qui ne laissait passait entre autres que des bactéries toutes plus dangereuses les unes que les autres. C'était un domaine qui en dégoûtait plus d'un, et qui repoussait tout aussi fort les autres, surtout quand un cadre plus sensuel n'était pas en cause. Mais en tant qu'amant, le médecin s'en fichait totalement de l'endroit où il était en train de faire aller et venir sa bouche.

Il est vrai que seules les lèvres du médecin étaient en action, pour le moment, mais sa langue, cette vilaine petite joueuse, avait envie de se mêler de la partie. Sans doute, est-ce pour cela qu'elle remplaça les doigts du rosé, qui, tantôt, avaient exploré cet anneau de chair pulsant, et qu'elle vint les remplacer. Juste pour en goûter la texture, juste pour faire frémir Charles, juste pour l'entendre gémir. Oh, que John n'aurait-il pas donné pour entendre cette voix si grave, si sûre d'elle, s'écraser en soupirs. Que n'aurait-il pas donné, pour écouter encore et encore cet homme supplier sous les coups de hanche, lui qui avait semblé si dominant, si viril, et qui, pourtant, était désormais entièrement à la merci du Capitaine et de ses agissements. Ce dernier, d'ailleurs, eut une partie de son esprit qui lui susurra que tout cela n'était pas encore assez, comme punition. Alors, pendant qu'une de ses mains écartait les jambes du brun, l'autre se dirigea droit sur l'entrejambe de Charles. Elle le saisit, vigoureusement, et commença à aller et venir dessus, comme une ritournelle, comme une chanson jouée mille fois, mais dont on ne peut pas se passer.

John Watson voulait que Charles Dickens, ce matin, ne puisse plus se passer de lui.

La situation avait pris une tournure tout à fait inattendue. La veille, lorsque les deux hommes s'étaient rencontré, rien ne laissait présager que les choses se dérouleraient de cette façon. Ils avaient tous les deux étaient les Anglais parfaits qu'ils avaient toujours été, pleins de sourire, d'excuse facile, et de poignée de main cordiale. Il y avait eu ces quelques échanges de paroles, ces manières, et puis les gestes, la langueur. Il y avait eu la chaleur, celle qui grimpe au creux du dos, celle qui remonte lentement le long de la colonne vertébrale, celle qui laisse démunie, et ne laisse qu'un désir qui meurt de vouloir se révéler. Un désir, telle une flamme, qui brûle, hurle sa candeur, danse lentement devant les yeux de ceux qui sont sous sa coupelle. Ce désir-là, en cet instant, avait pris possession de chaque membre de John Watson.

Désormais, il n'était plus l'homme qui avait combattu pour survivre. Il n'était plus celui qui s'était fait sauvagement assassiner dans cette ruelle sombre de Londres. Il n'était plus l'ancien colocataire du merveilleux Sherlock Holmes. Non, il n'était plus que cette bête affamée, celle qui réclamait, celle qui hurlait au fond de ses entrailles, qui le forçait à agir de la sorte, celle qui agissait au travers de ses propres membres. Le médecin n'était plus lui-même, comme s'il regardait la scène de loin. Forcé de se désincarner pour résister. Pour ne pas craquer, pour ne pas plonger corps et âme dans ce corps, qui, désormais, suppliait. Qui gémissait, roulait des hanches, en quémandait sans cesse plus. Encore. Encore et encore. John le voulait. Terriblement. De tout son corps, de tout son être, de toute sa peau qui frémissait. Mais il fallait résister. Ne pas craquer, ne pas gémir, ne pas se laisser faire, ne pas montrer à Dickens qu'il était là, sur la brèche, n'attendant qu'un simple 'oui' pour franchir le pas, ouvrir la porte, et envahir cette nouvelle contrée.

Pourtant, qui était-il, pour se cabrer face à l'écrivain ? Lui n'était rien. Il n'était que cet ex militaire, qui s'était retrouvé téléporté dans cette ville inconnue, dans le flou le plus total. Sans doute est-ce cette peur de l'inconnu qui le rongeait actuellement, qui lui faisait perdre la tête, qui le rendait totalement fou, qui faisait de lui un homme qu'il n'avait jamais été. Peut-être avait-il voulu devenir cet être qui désirait, celui qui voulait, mais cette opportunité ne lui avait jamais été aussi offerte. Parce que là, sous ses yeux, se dessinait un tableau sans égal. John avait pourtant observé, en son temps, les travaux des peintres de son époque. Il avait observé les traits de pinceaux. Il avait vu comme les couleurs avait été étalé sur la toile, comme les sentiments qui s'en déversaient étaient puissants. Mais jamais il n'aurait pu imaginer que Charles Dickens serait celui qui révolutionnerait son monde. Jamais il n'aurait pensé qu'un simple être humain serait une représentation aussi parfaite d'une peinture.

Charles pouvait bien essayer de se débattre, et de crier pour se sortir de cette situation, jamais John ne le laisserait lui échapper. Il avait, certes, la sensation d'être un chasseur, celui qui dans la fraîcheur de la nuit sortait son arme pour traquer sa proie. Car c'est exactement ce qu'était le brun. Une créature divine, tout droit sortie d'un songe, et que Watson, lui, simple être humain, avait prit pour cible. Oh, oui, Dickens serait dès ce matin sur son tableau de chasse. Il était vrai qu'en y repensant, le médecin ne se souvint pas avoir tant désiré une personne, jusqu'à aujourd'hui. Il y avait eu le détective, bien sûr, qui avait allumé une flamme éteinte depuis ses plus jeunes années. Mais ce feu la était un brasier qui ne pouvait pas être alimenté, ce n'était qu'une flamme qu'on ne pouvait qu'observer de loin, sans jamais pouvoir l'atteindre. Il y avait bien eu sa femme, également, sa tendre Mary. C'était une femme, avec tous ses charmes et ses atouts. Tout cela était bien différent de ce qu'il était en train de se passer en cet instant.

Renouveau.
Renaissance.

C'était cela. Ici, à Pandore, John était libre. Il n'avait plus cette éducation stricte qui le retenait. Il n'avait plus ses chaînes. Charles avait-il entendu leur fracas, quand elles s'étaient rompues ? Il ne pouvait pas l'avoir raté. Il ne pouvait pas ignorer la façon dont l'ancien militaire s'était défait de lui-même, à quel point il ne contrôlait plus rien. Le voulait-il seulement ? Oh, certainement pas. Pour rien au monde l'homme aux cheveux rosés n'aurait cessé de bouger, d'aller et venir sur cette peau chaude et ruisselante qui le suppliait presque. À vrai dire, ce fut la voix de Dickens qui ramena à ce semblant de réalité, celui où les pieds touchent à peine le sol. Celui où l'esprit est à cent mille lieux d'ici, comprenant tout de même encore les sons qui lui parviennent. Était-ce une supplique qu'il venait d'entendre ? Était-ce la sollicitude d'un homme qui aimait ce qui lui était fait ? Comment ne pas aimer, à vrai dire. Ce n'était là que les plaisirs de la chair, l'effleurement d'une main qui veut libérer l'être qu'elle touchait.

Et quel être. La voix rauque et chaude de Charles raisonnait à présent dans tous les recoins de la pièce, rebondissant sur les murs immaculés. Ils étaient eux aussi des témoins silencieux, incapable de se détacher de la scène. Ils était les observateurs taciturnes d'une chose qu'ils avaient probablement vu mille et une fois. Simplement, cette fois-là sonnait presque comme une première. Comme si la vie de John, jusque-là, n'avait jamais été que la répétition d'une pièce de théâtre, celle qui n'est pas encore jouée devant le grand public, et aujourd'hui, l'ancien soldat donnait l'impression de donner son meilleur jeu. Ce soir, c'était la grande Première. Le public était là, impatient, battant des mains au moindre de ses mots, impatient d'en entendre plus, d'en apprendre plus. Jamais John Watson ne fut meilleur qu'en cette matinée, qu'en ce matin où l'aube caressait chaque parcelle de sa peau, lui donnait une force, une volonté, une stature que rares personnes en ce monde avaient eu la chance d'observer.

« - Plus fort. »

Le médecin voulait en entendre plus. Il ne voulait pas s'arrêter, il voulait rester ici, ainsi, dans ce cocon qui l'enveloppait, et lui donnait un sentiment de toute-puissance. Si Dickens voulait de l'action, alors, qui était John pour le lui refuser ? Il n'était personne. Il n'était que l'esclave de ses propres désirs en cet instant, il était que le tributaire d'un plaisir qui, sans cesse, lui murmurait 'encore, encore, ne t'arrêtes pas, fais lui voir des étoiles'. Alors ce fut trop. Ou pas assez. Le médecin, de toute façon, n'arrivait même plus à réfléchir correctement. Il cessa tout mouvement, et de redressa, assis sur ses genoux, surplombant l'auteur de toute sa superbe. Les préliminaires n'avaient été qu'un avant-goût mais, l'urgence, elle, celle qui saisissait John, en cet instant, était insupportable. Le temps de l'amusement était fini, il était désormais tant de laisser tomber les armes, de saisir ses propres poings, et de se jeter dans la bataille à corps perdu, se fichant de ce qui allait arriver. N'était-ce pas là la meilleure chose, dans l'union de deux corps ?

Le médecin était à bout de souffle. Probablement au bout de sa propre résistance. Jusque-là, il avait serré les dents. Il n'avait rien dit, il n'avait fait qu'effleurer du bout des doigts la consistance de ce corps si splendide qui lui en faisait perdre la tête. Oh, toutes les choses qu'il voulait lui faire. Deux mains n'étaient sans doute pas assez pour les compter. Alors, John se redressa un peu plus, agrippa les hanches de Charles, et cracha entre ses propres mains. Dans un soupir rauque, il s'humidifia ainsi lui-même, drapant ses doigts autour de son entrejambe, profitant d'un moment de répit avant le grand déferlement. Ce qui allait arriver, ensuite, serait le tsunami. La tornade en fusion. L'union. La dégringolade. Quelque chose de nouveau, de jamais fait, quelque chose que Watson n'oublierait pas si tôt. Qu'il n'oublierait sans doute jamais.

Et puis il plongea. Lentement, en douceur, presque avec tendresse. L'urgence, la folie du moment, ne l'empêchait cependant pas de faire attention. Il s'enfonça, centimètres par centimètres, serrant les dents pour ne pas y aller comme un fou, pour ne pas prendre cet homme jusqu'à la garde, pour ne pas le faire hurler de douleur. Ce n'était absolument pas le but. Certes, John n'avait pas préparé Charles. Mais est-ce qu'aucun des deux n'en avait réellement envie ? Non, ils étaient des animaux, voulant simplement se faire du bien, se fondre l'un dans l'autre. Alors le médecin avança, avança encore, jusqu'à se retrouver totalement englobé. C'était la chose la plus formidable qu'il n'ait jamais fait de toute sa vie. Rien n'était comparable, et il n'y avait aucun mot pour décrire à quel point la sensation qui enroulait le bas-ventre du médecin était puissante. Comme un coup de vent qui soulève les toitures. Comme l'éclair qui annonce le tonnerre. Comme la tempête qui, lentement, se lève, n'annonçant rien de bon.

« - Je veux t'entendre. »

Ce fut la seule sommation que John donna avant de donner un premier coup de hanche. D'une douceur incomparable, l'homme aux cheveux rosés se mit en mouvement. Il glissa, lentement, pieusement, laissant le temps à l'auteur de s'habituer à son imposante présence en lui. Lui-même qui fermait les yeux, enfonçant la pulpe de ses doigts dans les hanches si colorés de son désormais amant, pour se contrôler. C'est comme si le cerveau du médecin s'était déconnecté, ne laissant que l'instinct agir à sa place. Aller, venir. Se retirer. Revenir en force. Glisser dans la chaleur. Se laisser prendre par elle, lui rendre tout autant. Écouter, se fondre, profiter. Aimer. La tête de John lui en tourna un instant, alors qu'il laissa échapper un murmure, comme un souffle, un gémissement. Une plainte de plaisir. Était-ce pourtant assez ? Certainement pas. Charles était sur ses genoux, oui, mais il n'était pas encore aux pieds du militaire. Alors, John tendit une de ses mains, et attrapa vigoureusement la longue chevelure de Dickens, qu'il tira en arrière, pour faire s'arquer ce dernier.

« - Je. Veux. T'entendre. »

Il y avait quelque chose, qui se passait au creux des draps, et qui susurrait de douces litanies sensuelles aux oreilles sensibles du jeune médecin. Il avait fermé les yeux, un instant, pour se perdre dans les sensations qui, lentement, prenaient possession de tout son être. Le goût d'interdit qui avait régi toute son existence n'était à présent plus qu'un fade souvenir, un fantôme qui virevoltait loin, s'effaçant. Il s'était envolé, n'était plus qu'une quelconque réminiscence insipide, quelque chose de lointain qu'on ne peut plus apercevoir, un peu comme l'être aimé que l'on quitte sur le quai de la gare, qui disparaît dans le train de nos émotions. C'était ce qui se passait, en cet instant. John disait au revoir à ce qu'il était. Car ce qu'il faisait là, maintenant, était probablement plus fort, émotionnellement, que tout ce qu'il avait pu expérimenter, un jour.

Rien n'aurait jamais autant d'importance que ce qui se passait en ce moment. Il y avait une langueur qui s'étalait, entre leurs deux corps, une fusion, quelque chose de brûlant qui grimpait sans cesse, frôlant chacun des membres de l'ex militaire. Un peu plus, et il décollerait, il en était sûr. Il s'agrippa alors plus fort, serrant ses hanches étroites qu'il avait sous les doigts, comme pour s'encrer à la réalité. Comme pour ne pas tomber, ne pas faire le grand saut et s'oublier. Parce que Dickens, cet homme fou, cet être mirifique, n'était pas n'importe qui, John l'avait immédiatement compris. Charles était capable d’englober totalement son monde, pour ensuite le recracher sur le bord de la plage. Il pourrait rapidement devenir une obsession, une pensée constante, ondoyante comme une indécision, et qui ne laisserait que des déchets derrière soi.

Charles était incroyable. Il était une puissance de la nature, un de ces hommes qui faisaient plier un peuple entier par la seule volonté de leurs regards. Un de ces hommes qui, par leurs seules prestances, imposait le respect. C'est ce qu'était l'écrivain. Il était la bourrasque impossible qui soulevait les cœurs. Il était, tout simplement. Et cette simple constatation fit frissonner le médecin. Il planta un instant ses ongles dans la chair brune, se laissa totalement englober. La chaleur l'enveloppa, comme un abri. Mais, une fois de plus, ce n'était pas assez. Le médecin pouvait sentir en lui cette faim, grimpante, fulgurante, le rendre fou, lui donner envie de faire des choses qui, il n'y a pas vingt quatre heures, ne lui seraient jamais venus à l'esprit. Il voulait se lâcher, faire de lui-même un être différent. Quelqu'un d'autre. La réplique de Charles fit ricaner le rosé, qui, malgré ses yeux voilés et sa voix rauque, tenta de répliquer, cessant soudainement de bouger.

« T-Tu... veux que je m'arrête... c'est... c'est ça... ? »

John Watson était un enfant, qui découvrait un nouveau jouet. Il y avait dans ces yeux cet éclat, cette petite étoile qui brillait désormais. Oh, oui. Dickens était sa nouvelle bagatelle, sa petite futilité secrète. Car jamais il n'en parlerait, à quiconque. Si l'écrivain était du genre à se vanter de ses coups d'un soir, John, lui, préférait garder cela pour lui. Personne ne devait savoir que le jour même de son arrivée, voilà qu'il fut prisonnier de draps en coton, plongé tout entier dans le corps de l'auteur qui l'avait gentiment accueilli. Un instant, l'homme aux cheveux roses trembla, peu sûr de lui. Était-ce la bonne chose à faire ? Il se rabroua tout aussi vite. Les regrets viendraient plus tard. Car l'instant, celui-là, n'était qu'au plaisir. Juste le plaisir, et rien d'autre. Juste les soupirs, et les soubresauts. John, quant à lui, ne bougeait plus d'un pouce. Tout était immobile chez lui, il avait cessé les coups de hanche, il avait cessé de toucher l'entrejambe de son amant, il était juste là, comme une statue, laissant les secondes s’égrainer, profitant un instant du soleil qui se levait en douceur, avant de se remettre à parler.

« Quoi que tu … haa... fasses, tu ne t'en sortira p-pas … parce que ... »

'Parce que je ne m'arrêterais pas, parce que je veux t'entendre, parce que rien n'est assez, parce que je renaîs grâce à toi, et je ne compte pas te laisser tranquille si tôt'. Mais au lieu de se laisser ici à un sentimentalisme qui n'avait rien à faire là, le médecin se contenta de grogner, et de se retirer soudainement. Il n'avait certes pas l'intention de l'abandonner ici, absolument pas. Mais au lieu de tergiverser encore et encore, John se saisit des hanches du brun, pour l'écraser dos contre le matelas. S'il voulait jouer, encore, alors le rosé serait son adversaire, avançant sans peur. Charles ne l'effrayait pas. Il avait beau être la Tempête, le Destructeur, celui qui ravageait, John n'avait pas peur. Il restait là, inébranlable, postant enfin ses grands yeux bleutés dans le doré de Dickens. Ces yeux. Mon Dieu. Le médecin inspira soudainement, se abaissant son visage jusqu'à effleurer ses lèvres des siennes. Mais jamais il ne le toucha.

« … je suis médecin, Charlie… je sais... »

Ainsi, les choses étaient beaucoup plus simples. L'ancien militaire avait plus de contrôlé, il pouvait entièrement immobiliser Charles, il pouvait l'empêcher de bouger et faire ainsi de lui ce qu'il voulait. Et c'est là que la maîtrise du médecin se brisa. Il réfléchit un instant, presque hésitant, une main posée sur les cuisses de l'auteur, et inspira brutalement. Les doutes n'étaient plus permis, c'est plus tard que les pensées devaient déferler. Il n'était plus temps de s'arrêter un seul instant. Simplement parce que John n'en avait pas envie. Il voulait juste marquer cet homme. Il voulait le faire sien, entendre et encore les doux soupirs qu'il pouvait émettre, une kyrielle de bruissements, de doléances doucereuses. Le médecin agrippa ferment la jambe droite de Charles, puis la releva, la faisant ainsi passer sur sa bonne épaule, celle qui n'était pas blessée, celle qui ne contenait pas cette cicatrice informe en forme d'étoile. Et sans sommation aucune, il entra de nouveau en lui, poussant sur ses hanches, fermant un instant ses propres paupières, ressentant la sensation jusqu'au plus profond de son être. Il pouvait sentir son propre entrejamber glisser entre des chairs brûlantes et étroites. Il pouvait se sentir totalement enveloppé, totalement gardé au creux de ce corps qui l'aspirait, ne semblait demander que ça. Alors, geignant légèrement, John rouvrit ses pupilles, et les fixa droit dans celles de son amant. Sûr de lui, décidé.

« … c-comment... haan... trouver une... »

Le premier coup partit, comme une fusée lancée à pleine allure. Jusque la, l'homme à la toison rosé s'était montré plutôt doux, respectueux dans chacun de ses gestes. Il avait fait attention, se rependant en caresses, en tendresse. Mais ce n'était pas du tout ce pour quoi l'instant était fait. Seule comptait l'animalité maintenant, la bestialité, l'urgence et la délivrance. Ainsi, le médecin fut décidé. Il empoigna opiniâtrement la jambe de l'auteur, celle qui caressait presque sa joue par sa simple présence, et le coup de hanche qui partit toucha droit au premier essai. Car elle était, là, la force de John. Ses études de médecine l'avaient conduit à connaître le corps humain dans ses moindres recoins. Il pouvait identifier un problème à sa source, rapidement, tout comme il savait exactement quelle zone stimuler pour provoquer soit une grande douleur, soit un grand plaisir. Et c'est la seconde option qu'il choisit, en cet instant, tapant, encore et encore, sans s'arrêter, presque brutalement, contre ce petit trésor caché entre les entrailles de Dickens, et qu'il s'amusait à torturer.

« … une prostate... »

Un baiser était beaucoup de choses. Il pouvait être un bonjour, un au revoir, une séparation, une invitation à entrer. Il était une main tendue, il était un sourire au travers de la pénombre. Un baiser pouvait être le commencement de quelque chose, tout comme il pouvait mettre fin à une éternité. Un baiser était une porte ouverte. Il pouvait prendre possession d'un être tout entier, et ne laisser de lui qu'un cœur battant à toute allure, pompant le sang comme jamais, délivrant dans un corps humain une dose suffisante d'adrénaline pour faire décoller les pieds du sol. Le médecin était conscient de toutes ces choses, de par son métier. Et dans la situation actuelle, être un docteur s'avérait effectivement très utile.

Il était conscient de beaucoup de choses, en cet instant. Le soleil qui se levait, qui réchauffait la ville de ses rayons. Les gens dans la rue, en bas, qui commençaient à s'activer dans un brouhaha infernal. Le fait que cet homme, ce Dickens, était d'ores et déjà une obsession. La couleur des murs, et l'odeur des draps. Cette peau satinée qui pulsait sous ses doigts, ce corps brûlant qui se refermait autour du sien, ces chairs chaudes qui, lentement, lui faisaient voir des étoiles. Tout était décuplé, tout était fort. Tout sonnait comme une fusion, celle entre deux corps qui se déroulait là, en cette matinée qui changeait en douceur les choses. Tout était empreint d'une langueur doucereuse, d'une chose que le médecin ne pouvait réellement identifier, quelque chose qui, il ne le savait pas encore, changerait les choses de façon permanente. Comme un coup de feutre indélébile sur la ligne de sa vie désormais sans fin.

Tout était différent maintenant. Une nouvelle ville, une nouvelle demeure. Une nouvelle chance, en clair. C'était un nouveau départ, et tout, ici, dans cette pièce, avait goût si tentant de l'interdit brisé. D'une vie précédente vide de sens, qui pourtant, semblait s'éclairer. En fermant les yeux, en serrant les dents pour ne pas craquer et se laisser aller, le rosé eut soudainement l'étrange pensée que toute sa vie, que tout ce qu'il avait accompli jusque-là, l'avait mené à cet instant. Car tout ceci n'était pas seulement deux hommes qui faisaient l'amour sur du coton immaculé, non. C'était bien plus que ça. Pour John, c'était le premier pas vers une vie nouvelle, vers une cénesthésie où jamais plus il n'aurait à fermer les yeux sur ce qu'il était réellement, tout au fond de ses entrailles. Jamais plus il ne devrait détourner les yeux sur un bel homme dans la rue. Avait-il réellement le choix ? Cette ville n'était faites que de mâle, après tout.

« N-no … I … I wanna … hhm... ear y-you... »

Une demande de baiser. L'homme aux cheveux rosés ne pouvait tout simplement pas. Non pas qu'il n'en avait pas l'envie, mais dans cette position, ce n'était franchement pas la chose la plus facile du monde. Le médecin ne voulait pas briser la jambe de son amant en se penchant soudainement, prit par le feu de l'action. Il essayait de rester lucide, même si ses propres yeux ne l'étaient plus. Son cerveau n'était plus qu'un filou de déserteur, il s'était carapaté loin, ne laissant que les instincts primaires s'exprimer. Car, oui, si l'ancien militaire se penchait maintenant, et capturait les lèvres de l'écrivain entre les siennes, il ne pourrait plus l'entendre. Et bon sang, il s'était tant battu pour saisir cette voix si profonde avec ses gestes, qu'il n'avait certainement pas l'intention de tout laisser tomber maintenant. Parce que Charles se perdait doucement dans un plaisir qui était inscrit sur son visage.

Était-ce là le visage qu'avaient les anges ? John trouva Dickens plus magnifique que jamais en cet instant. Certes, ils se connaissaient depuis la veille, mais pourtant, il semblait y avoir une sorte de connexion entre les deux hommes, quelque chose de plus profond que la simple union des membres qu'ils formaient actuellement. Peut-être était-ce le fait qu'ils venaient tous deux de la même époque, de ce même Londres puant et remplit de fumée qui manquait tant au médecin. Car, oh, oui, sa douce ville lui manquait. Il n'était certes pas permis de se perdre dans ses tendres souvenirs en cet instant, pas quand John lui-même s'était égaré dans les affres d'un plaisir sans nom. Parce que, là, enfoncé dans le corps bouillonnant de l'auteur, il se sentait lui. Puissant. Vivant. Enfin en phase avec lui-même. Comme s'il avait attendu cet instant toute sa vie.

« C-come here... hhn... sweetie... »

Alors, effectivement, cette position n'était pas pratique. John pouvait contrôler le corps de Charles, oui, mais il ne pouvait pas se laisser aller. Dans les moments enflammés tels que celui-ci, le médecin n'aimait pas se contenter de regarder la personne en face de lui prendre son pied sans que le moindre geste ne soit effectué pour rendre le moment plus important qu'il ne l'était. Ça semblait si fade, si inopportun. Peut-être deviendraient-ils autre chose que ce moment-là, mais ce n'était pas le moment d'y penser. L'homme à la toison rosé se retira un instant, juste pour attraper Dickens. Lui-même s'assit correctement contre la tête de lit, et il défit les liens de l'homme, sur ses poignets, pour venir le placer à califourchon sur lui. Ainsi, le brun devait avoir la sensation de diriger, de pouvoir s'enfuir s'il en avait envie. Il devait sentir le pouvoir couler entre ses veines. Mais John était ainsi, à toujours donner la priorité aux autres plutôt qu'à lui-même. Alors il s'enfonça de nouveau, laissant sa tête retomber en arrière et cogner contre le bois du lit. Il avait fermé les yeux, laissant un grognement extatique grimper le long de sa gorge et se joindre à ceux de son amant.

C'est alors qu'une chose impensable grignota le bas-ventre du médecin, qui ne put retenir son geste. Il prit cet homme, ce fou, ce Loup, entre ses bras, et il se rapprocha de son visage pour unir leurs lèvres, comme leurs corps étaient unis. Un feu d'artifice explosa dans la poitrine de John, qui inspira soudainement par le nez, le souffle déjà court des coups de hanche qui avaient repris. Il l'embrassait, tout simplement, se fichant désormais d'entendre ou pas Charles, se fichant du soleil qui se levait, se fichant de tout ce que ce nouveau monde pouvait bien lui offrir. Ne comptait plus que cet anneau de chair qu'il pilonnait sans interruption, cette prostate qu'il torturait encore et encore. Sans jamais s'arrêter, comme une douce mélodie incomplète que l'on ne peut qu'achever dans un tonnerre d'applaudissements.

C'était trop.

Ironique, pour un homme qui avait eu la sensation, toute la matinée, de ne jamais en avoir assez. Mais pourtant, c'était là. Grimpant au creux de son ventre, rongeant l'intérieur de son corps. John pouvait désormais la sentir, la vague de plaisir, celle qui le laisserait pantois entre les draps, celle qui ferait de lui un être tremblant incapable de parler. Alors il accéléra. Il retint fort ce corps halé entre ses bras, enfouissant sa tête dans son cou, et il bougea, de plus en plus vite, de plus en plus fort. Charles ne devait cependant pas rester sur le bas côté, simplement spectateur. Non, il devait subir autant que le médecin subissait. Ce dernier déplaça lentement une de ses mains, et la plaça sur l'entrejambe de l'auteur. Et elle bougea, rapidement, de haut en bas, effleurant la peau qu'elle pinçait avec ardeur.

« Ch... Aah... AAH... Charles... I'm gonna... I'm... AAAAaaaah... »

Le clou du spectacle approchait à grands pas. Chacun des acteurs qui composaient cette pièce était sur le point d'en terminer, et se jouait en cet instant même le dernier acte. Celui-ci, puissant, qui mettrait un terme au jeu sordide auquel les deux hommes venaient alors de se livrer. Là, dans les lueurs tendres du matin qui réchauffaient tendrement leurs corps déjà si ardents, le monde cessa soudainement de tourner. Oh, oui. La terre aurait bien pu s'ouvrir en deux, le monde aurait bien pu tomber dans les abîmes grouillants de l'Enfer, John Watson, lui, n'en avait plus rien à faire. Le ciel aurait bien pu s'effondrer, l'herbe aurait bien pu devenir verte, et toute personne aurait bien pu être rasée de la surface de la planète que rien n'aurait changé. Jamais, ô grand Jamais, il n'aurait bougé de cette place. Parce que la moiteur qui les enveloppait, en cet instant, était plus précieuse que tout ce que l'ancien soldat avait pu expérimenter, un jour, dans l’entièreté de son existence.

Il y avait des choses immuables, en ce monde. Il y avait le beau temps après la pluie, tout comme il y avait l'aube succédant au crépuscule. Cependant, toutes les couleurs et toutes les sensations d'une vie entières n'auraient réussi à être à la hauteur de ce qui se passait au creux des draps. Sans doute la sensation de cette peau si colorée contre la sienne tacheté d'une vieille blessure de guerre était-elle incommensurable, car ce fut ces bras forts qui l'enserrèrent, qui firent perdre pied au médecin. Sa vision se voila, et tout ce qui se passait alors autour ne fut plus relégué qu'au second plan. Non, les bruits de la ville ne semblaient plus si importants. Le soleil lui-même s'était-il enfuit ? Probablement. Car John n'avait plus d'yeux que pour Charles Dickens. Il ne pouvait pas lever son regard bleuté du gouffre doré qui lui grignotait chaque parcelle d'âme. Il y avait un endroit, tout au fond des iris de l'écrivain, qui criait. Il y avait cette étincelle de douleur, celle qui lui hurlait de ne jamais s'arrêter, de se fondre dans cette fusion pour ne jamais plus se réveiller de ce rêve torride. Il y avait comme un désespoir violent, entre les bras du brun.

Comme quelque chose que l'on ne peut encore saisir, comme quelque chose que l'on effleure simplement de la pulpe de ses doigts, sans jamais pouvoir l'attraper à pleines mains. Peut-être était-ce justement ce qu'était Charles. Un être que l'on ne peut comprendre, qui revêt sans cesse cette cape de mystère, celle qui l'enveloppe totalement, celle qui empêche toute personne de s'approcher de trop près. Son corps, d'accord, n'importe qui pouvait y avoir accès -la preuve étant la rapidité avec laquelle l'ancien soldat s'était glissé dans la chambre de l'auteur-, mais son âme ? Bien fou était celui qui pouvait croire ne serait-ce qu'en saisir le sens. Ce n'étaient pas là les pensées d'un sain d'esprit. C'étaient là les pensées d'un homme qui n'arrivait plus à penser correctement, tant son souffle se faisait hacher, tant que les mouvements qui prenaient possession de lui ne permettaient pas à John de tenter une analyse plus poussée de cet homme. Il était ce qu'il était, et pour l'instant, c'était la seule chose qui le préoccupait. Seule comptait la façon dont leurs corps s'imbriquaient, seuls comptaient les soupirs bruyants qui s'échappaient d'une gorge qui, pourtant, était habituellement pleins de mots savants.

Et la pluie, dehors, eut beau éclater en milliers de sanglots que rien ne changea. Parce qu'il y avait ce petit quelque chose, dans le corps du chirurgien, qu'il savait avoir changé. Le renouveau frappait à la porte, quémandant de se faire une place entre les draps de cotons. John l'accueillerait, bien sûr, qui n'aurait pas voulu d'une telle seconde chance ? Personne, probablement. Car personne en ce monde se serait vu refuser la chance d'être quelqu'un d'autre, quelqu'un qui se réinventait. Était-ce là, l'étrange pouvoir qu’exerçait Dickens ? Disperser ses mots délicats, envelopper l'autre d'une douce langueur, pour ensuite posséder entièrement et finir en véritable obsession ? Avait-il cet effet-là sur toutes les personnes qui avaient la chance de croiser son chemin, où John s'était soudainement retrouvé propulsé à la place du petit protégé, du favori, de celui que l'on appelle quand la nuit se fait trop noire et les pensées beaucoup trop douloureuses ?

Alors les coups de hanche se firent litanies. Rien ne pouvait désormais s'arrêter, tout avait trop dérapé, et ce n'est certainement pas le médecin qui aurait dit non. Principalement parce que l'instant présent ne laissait pas réellement d'échappatoire mais aussi parce que Charles était également la personne la plus charmante que l'ex-militaire ait jamais eu le plaisir de rencontrer. Dickens était aussi beau qu'un lever de soleil, il sonnait la retraite d'un jour nouveau. Il était le clairon qui raisonnait sur les champs de bataille, qui indiquait aux troupes de se retirer. Parce que désormais, le jeu était terminé. La partie touchait à sa fin, il n'y avait plus lieu de débattre pour remporter la victoire. Parce que l'adversaire était à terre. Il suppliait, implorait que l'on mette fin à ses souffrances. Alors, John, en bon médecin qu'il était, n'avait pas à cœur de refuser une telle requête. Non, il planta ses orbes azurés dans les yeux si parfaits de son amant, colla leurs torses ensemble, et laissa s'échapper quelques gémissements, plus forts que les précédents, de plus en plus fort, à mesure qu'il sentait approcher ce point culminant, cet apogée.

C'était là. Ça approchait, comme la bête sous le lit des enfants, ça faisait aussi peur que ça enchantait. Ce qui se passait là, était un peu comme les fêtes de Noël. C'était ce moment si important que tous attendaient, cette seule et unique journée où tout aurait ce goût de magie tant attendue. John était actuellement au pied du sapin, un grand sourire enfantin au visage, et il se préparait déjà à ouvrir ses paquets. Chouette, le jour de l'année qu'il avait tant désiré était enfin arrivé. Le moment de laisser les us et coutumes de côté, et de se jeter dans le grand bain des festivités. Ainsi, Watson était plus décidé que jamais. Il se dessina sur son visage un air plus grave que jamais, celui qu'il avait déjà arboré, des années auparavant, quand la bataille faisait rage jusque dans ses songes. Quand il lançait son épée en avant et qu'il donnait des ordres aux troupes. Il était le Capitaine, ce matin. Mais il n'était plus lieu de réfléchir à quoi que ce soit. John planta ses doigts dans la chair des hanches de son amant, et lâcha prise.

« - Ch... Charles... I … OOOH... I'm … c-coming... »

C'était un saut en avant. Si jusque-là, il avait la sensation d'être au bord de la falaise, il ne se retint alors pas de faire le grand saut, les bras grands ouverts, le corps prêt a accueilli l'écume des vagues sur son corps. La jouissance était là. Elle tendait ses bras si désireux, et le médecin les saisit avec une force rare, se hissant sur le bord des rochers, pour respirer un peu hors de l'eau, pour récupérer ce souffle qui lui manquait tant. Et alors, ce fut la fin. La fin d'une chose qui, pourtant, démarrait. Mais ça, le rosé n'en était pas encore conscient. Tout ce qu'il réussit à saisir, dans le brouhaha de ses propres sensations, fut la façon dont son propre corps s'arqua en arrière, la façon dont les doigts de Dickens heurtèrent violemment le bois quand il se mit à trembler de tous ses membres. Et il pouvait sentir dans les moindres détails ce qui se passait. Il pouvait sentir son propre désir se déverser entre les chairs si resserrées de son amant, il pouvait sentir ce dernier aux portes de l'orgasme, si prêt à s'offrir, si prêt à se donner que c'eût été un véritable déshonneur de ne pas y céder.

Le flottement qui dansait dans l'air avait des airs de délivrance. L'instant d'avant, tout était fou, tout avait été si rapide, si décousu, si chaud, que le moment qui vint après fut totalement apaisant. La tempête semblait avoir poussé ses derniers soupirs, que le calme qui vint après eut des airs de différences. Charles était-il réellement le même homme que quelques heures auparavant ? Lui, John Watson, en tout cas, avait la sensation d'avoir sauté à pieds joints dans un tout autre univers. Un instant, il ferma les yeux, se plongeant dans son propre esprit. Il en avait besoin pour son propre équilibre, et, bien heureusement, ça ne dura que quelques secondes. Pour lui, ça dura presque des heures. Maintenant, le médecin se trouvait à Pandore, dans une ville dans laquelle il était prisonnier pour l'éternité, s'il devait en croire les mots de l'homme aux mots d'or. Oh, si Charles était là, à ses côtés, le rosé avait la drôle de sensation de pouvoir supporter aisément cette nouvelle existence.

La tranquillité, en douceur, enveloppa la pièce de son cocon limpide. La tempête était passé par là, ne laissant que deux corps à la respiration extatique, que deux hommes pantois, sans forces aucunes, qui profitaient simplement de la présence de l'autre encore quelques instants. Puis Dickens se retira, et le caractère protecteur du rosé prit le pas sur la bestialité dont il avait pu faire preuve quelques instants auparavant. Il essuya consciencieusement la semence de son amant sur leurs deux torses, puis il attrapa la main de brun entre ses doigts, la couvrant d'un simple baiser rapide. Pour, il l'espérait, apaiser la douleur qu'il lui avait infligée. John était ainsi, dans le feu de l'action, il ne réfléchissait pas, il agissait, laissant simplement ses instincts mener la danse à sa place. Et visiblement, ça avait des conséquences, prenant la forme de quelques égratignures rougissantes sur la peau si halé de l'auteur.

Quand il rouvrit les yeux et les plongea dans le dorer de son partenaire de jeu, John était un homme nouveau. Libéré. Il ne ressentait plus les chaînes informes de sa précédente vie l'accaparer. Il se sentait presque pousser des ailes dans le sol. S'il avait eu toute sa tête, le jeune rosé aurait pu expliquer cela par la montée d'euphorisant dans son corps, l'orgasme délivrant de l’ocytocine et de la prolactine en masse. Simplement, le médecin n'avait plus toute sa tête. Il se sentait légèrement assommé par les activités matinales auxquelles il s'était livré, mais ça avait quelque chose de bon. Maintenant, il se sentait différent, et, ironiquement, plus vivant que jamais. Pour un homme qui avait vécu la guerre, et qui s'était fait bêtement assassiner dans une ruelle, ça sonnait étrangement. Et pourtant, c'était bien son ressenti présent.

« Je suis nettement plus sensible aux bruits que tu faisais, si cela peut t'apaiser. »

En douceur, John laissa ses doigts courir dans les mèches de jais de son désormais amant, jouant avec la toison noirâtre de l'auteur. Simplement pour le plaisir d'un geste tendre après la tornade qui venait de révolutionner cette matinée, qui, sans aucune surprise, avait terminé bien mieux qu'elle n'avait débuté. C'est un sourire qui répondit au regard inquisiteur de Charles, alors que le rosé, lui, laissa le bout de ses doigts glisser sur la joue de ce dernier, simplement pour l'effleurer en une caresse lointaine. Car il avait toujours été comme ça, John. Tactile, proche. Même à l'Université, quand il était ce crétin qui enchaînait les conquêtes d'un soir, jamais il ne laissait ses pauvres filles repartir sans un baiser, sans un moyen de le contacter. Watson n'était certainement pas le dernier des connards, et c'était probablement la chose que l'on lui reprochait le plus : sa gentillesse. Il était un homme qui ne se prenait pas franchement la tête. Il avançait sur le chemin qui était tracé devant lui, et si jamais un obstacle se mettait en travers de sa route, alors il le poussait du bout du pied, en sifflotant.

Probablement est-ce qui poussait John à caresser ainsi son partenaire d'une nuit. Où était-ce la beauté envoûtant de ce dernier, sa peau couleur caramel formant un mariage détonnant avec le soleil qui avait désormais prit possession des lieux. En tout cas, ce n'était pas du tout ce qui était prévu. L'ancien militaire était décidé, en entrant dans cette chambre. Il voulait taquiner Charles comme ce dernier l'avait cherché, toute la soirée durant, lui donner éventuellement ce qu'il voulait -car c'était clairement cela son but, John n'était pas une buse, merci pour lui-, puis repartir s'enfermer dans la chambre qui lui serait dédiée les prochaines semaines, et oublier cet instant de dérive, cette erreur. Mais ça n'en était plus une. Qu'il y avait-il à regretter ? Le regard posé sur l'écrivain, laissant ses iris courir sur la peau en sueur de son amant, l'homme à la chevelure rosée ne put s'empêcher de sourire bêtement. Il n'y avait pas la moindre seconde à regretter. Ça avait été merveilleux, libérateur, plein de douceur et de candeur, plein d'ardeur et de sursauts de plaisir. Ça n'avait été que deux hommes qui prenaient du bon temps. Rien de méchant là-dedans, pensa John.

« Flûte. Moins de vingt quatre heures et me voilà déjà dans tes draps. Quel charmeur tu fais là. Notre colocation risque d'être forte... intéressante. »

Un rire vint se peindre sur les murs de la pièce, de concert avec celui de Dickens, s'élevant dans l'air comme une plume porté par le vent. C'était une des choses que la plupart des choses aimaient, chez le médecin. Son rire, sa simplicité, sa façon de trouver sans cesse le commentaire le plus adéquat à la situation, celui qui rendrait l'état actuel bien plus léger qu'il ne pouvait l'être, au début. C'était un peu là sa force. John était un homme qui agissait avec une certaine naïveté, ne voyant jamais ce qui était parfois juste sous le bout de nez. Ainsi, il ne remarqua pas réellement l'envie de tendresse de Charles, mais lui en délivra tout de même une certaine dose. Comme si cela avait été naturel, comme des gestes répétés mille fois, comme s'ils avaient été dans cette situation des milliers d'aubes. Un soupir de bonheur s'éleva à son tour dans la pièce, alors que le chirurgien haussa les sourcils à ce bout de langue qui venait de faire son apparition. Ah ! On ne l'aurait pas ainsi, lui, John Watson ! À son tour, il laissa sa langue sortir très peu du bout de ses lèvres, rendant l'appareil à un geste puéril, qu'il ne put néanmoins s'empêcher de trouver adorable sur le visage si angélique de l'homme de lettres.

« Ranges-moi ça avant que je ne te la morde. »

Les essoufflements dans la pièce, en douceur, se calmaient au profit d'une quiétude totale, uniquement perturbée par les bruits de la ville, qui peu à peu, disparaissaient. Ils s’effaçaient, se calmaient, et ne laissaient que le silence de la pièce, le silence des respirations, le silence de toutes ces choses qui n'étaient pas dites. Il n'y avait que les doigts d'un homme aux cheveux roses, caressant le noir de la tignasse sous ses mains. John se sentait bien. Simplement bien, enveloppé dans une sorte de plénitude qui lui faisait voir étonnamment clair. Tout était parfait. L'odeur dans l'air était parfaite. La température était idéale. La peau de Dickens était douce, même la lumière du soleil ne heurtait pas tant que ça. L'idée d'une tasse de thé traversa fugacement l'esprit du médecin, qui inspira puis expira tranquillement, gonflant ses poumons de cette nouvelle vie qu'il venait d'entamer de la meilleure des façons possible, en laissant derrière lui son Londres natal, celui qui l'avait tant fait se débattre. Mais maintenant, tout allait bien.

John n'avait jugé qui que ce soit sur la première apparence que quiconque lui ait offerte. Il s'était toujours contenté de fixer l'intéressé, de tenter de le décoder, et d'avancer ainsi, pas à pas, jusqu'à totalement cerner la personne. Pourtant, en face de lui, se tenait une énigme. Unes de celles que John appréciait tout particulièrement, du temps de Londres. Du temps de la fumée dans l'air et d'un colocataire à l'esprit brillant. De cet homme qui - … oh. Non, ce n'était pas le moment de penser à pareilles choses. Parce qu'en ce moment même, se passait quelque chose de nouveau. Il était un grand principe, dans la vie. Il y avait parfois un événement, quel qu'il fût, qui apparaissait au coin de la rue et soudainement, l'évidence était là : cette chose qui, jusque-là, ne comptait pas, devenait alors celle qui nous avait depuis toujours manqué. Jusque-là, cette chose n'avait aucune espèce d'importance, virevoltant parmi les passants, s'arrêtant parfois pour toucher une autre personne que nous-même. Et puis soudainement, elle nous heurtait de plein fouet.

Et pourtant, tout avait de l'importance maintenant. Parce que l'ancien soldat se sentait plus libre que jamais, comme si des ailes lui avaient poussé dans le sol, comme s'il avait la sensation qu'il pourrait aller son réel lui, cette personne qu'il avait enfermée à l'intérieur de son esprit depuis des années, sans jamais oser le laisser sortir. Il avait été une plaie, de là où il venait. Alors le rosé n'avait rien dit, avait peint sur son visage un sourire de circonstance, et ne l'avait plus jamais quitté. Sauf en arrivant à Pandore. Parce qu'ici les choses n'avaient pas la même saveur. Un vent de liberté soufflait dans les ruelles, cette chose indéfinissable, qui poussait le médecin à croire qu'ici, il pourrait enfin se laisser aller. Preuve étant, il se trouvait déjà entre les draps, et d'un homme, qui plus est. Un homme a l'allure tendre, un comme qui, il en était désormais sûr, cachait une tempête à l'intérieur de lui. John ne poserait certes aucune question. Ils ne se connaissaient que depuis vingt quatre heures, grand Dieu ! Néanmoins, la réponse du brun fit rire son vis-à-vis, surtout l'air totalement surfait qu'il avait pris.

« - Oh, Charlie, j'ai été soldat, je serais capable de m'endormir au plafond. Cependant, il se pourrait que je ne vienne quémander une aide à dormir, effectivement. Ça a l'air plutôt efficace ! »

Oh, ça, pour sûr, c'était drôlement efficace. Ce fut d'ailleurs un long bâillement qui retentit dans la pièce, alors que John se passait la main devant la bouche, pour que Dickens n'ait pas l'étrange plaisir de pouvoir admirer le fond de sa gorge. Il n'avait pas énormément dormi, sa nuit se résumant à se tourner, se retourner, jusqu'à tomber sur la cravache -la maudite!- qui les avaient tous deux amenés à cette étrange situation. Étrange, mais plaisante. Parce que maintenant que les choses étaient faites, il n'y avait plus lieu de regretter quoi que ce soit. Revenir sur une chose inéluctable était stupide, selon le rosé. Alors il se contenta de laisser ses doigts glisser un plus bas, sur la nuque de l'écrivain, qu'ils caressèrent lentement. Comme une petite parcelle de tendresse que l'on offre après un acte d'union si fort. Les gestes du médecin allaient et venaient, en un mouvement presque las, qui n'était pas là pour exciter, même pas pour calmer, mais simplement le plaisir d'effleurer la peau de l'homme qui venait, à lui seul, de briser les interdits de Watson.

« - Oui ! Un charmeur ! Et de la pire espèce ! Un de ceux qui dévergondent les … comment disais-tu déjà ? Ah oui ! Les gentlemans frustrés dans mon genre ! Honte à toi ! »

Ne disait-on pas que l'imitation était la plus haute forme d'admiration ? Alors c'est ce que fit John. Il leva le bras qui ne caressait pas le cou de l'auteur, puis posa avec négligence le dos de sa main sur son front, rejetant son visage en arrière et prenant un air digne des plus grands dramaturges. Les sourcils arqués, la lèvre inférieure tremblotante, comme si Charles, par ces mots, avait effectué là le pire des affronts. Ce n'était que pour répondre à la provocation enfantine de l'écrivain, et pourtant, John ne put s'empêcher d'éclater de rire, se passant une main sur le visage qu'il laissa ensuite retomber sur les draps. Il se sentait tout simplement en joie, un sourire tendre sur son visage, appréciant la tournure des événements. Rien ne pouvait être plus délectable qu'un corps chaud contre le sien, rien n'était meilleur que cette conversation puérile où, au fil des mots, l'ex-militaire se laissait doucement aller, et révélait une partie jusque-là inexistante -même de lui-même-, de sa personnalité.

Et puis la dernière phrase de Charles raisonna, quelques mots mâchés, presque incompréhensible, dû à ce petit bout de langue terriblement tentant. Le rosé frissonna légèrement aux draps contre ses cuisses. Et se fendit d'un énorme sourire carnassier. John agit en quelques instants. Il se releva, sur les genoux, et fit passer le drap sur son dos. Il s'affaissa ensuite sur le corps de son amant, et attrapa la langue de ce dernier entre ses dents. Il ne fit pas mal, car ce n'était pas là l'intention de la manœuvre, mais il mordilla simplement, ricanant doucement. Puis il se recula, admirant un instant ce tendre visage qui lui faisait face, et il plongea pour lui mordiller le cou, remontant parfois pour déposer quelques petits baisers sur sa mâchoire. C'étaient là des gestes qui auraient pu être mal interprétés par n'importe quelle paire d'yeux qui se serait posé dans la pièce. Pourtant, il n'y avait rien de sentimental à ce qu'il se passait. Justes deux hommes, qui profitaient encore un instant du corps de l'autre, avant que la chaleur de l'instant s'évapore. Entre deux baisers, l'homme à la tignasse rosé tenta de former une phrase.

« - Veux-tu un ... petit-déjeuner ? Je peux … t'en préparer un, si tu le souhaites … avant de partir découvrir … cette ville. »

Le médecin n'avait jamais été un homme qui se la coulait douce, même si parfois il s'accordait néanmoins quelques instants de tranquillité, parfois, autour d'une tasse de thé, ou le nez plongé dans un bon bouquin. Mais il y avait encore tant à faire dehors ! Il y avait tant de choses à découvrir, à humer, à toucher du bout des doigts, qu'un simple écrivain épuisé par une spectaculaire partie de jambe en l'air en suffisait point. Il lui fallait plus, à John. Il lui fallait de l'action, il lui fallait l'adrénaline qui courait dans chacun de ses membres. Même si le moment semblait idéal, en cet instant, le rosé ne voulait pas prendre le risque de tomber dans un sentimentalisme mal versé. Il préférait s'enfuir, sans  l'accord de son amant, tout de même. Parce qu'il restait poli, même si l'envie de sortir d'ici lui courait dans les veines.

En moins d'un tour complet d'horloge, les choses en étaient là, probablement plus loin que John Watson n'avait jamais été de toute sa vie. Certes, la guerre avait fait de lui un homme nouveau, un homme différent dont l'existence avait été réécrite par l'odeur de la poudre qui explose, par les cris sur le champ de bataille et par le son des balles qui sifflaient à ses oreilles. Mais ce qui s'était passé, durant ses dernières vingt quatre heures, avait un goût de renouveau, une saveur encore inexistante. Tout cela semblait tellement frais, tellement nouveau pour le médecin que ce dernier se sentait comme flotter ailleurs, dans un autre monde. Car tout avait commencé par une poignée innocente. Des hommes se saluaient ainsi tous les jours, partout dans le monde. La ville devait regorger de tels gestes. Ça avait été anodin, une autre personne que le rosé croisait, une autre tête à mettre à son tableau de connaissances. Il n'avait désiré qu'une aide, et voilà qu'il avait gagné la clef de sa réécrite. John avait soudainement l'impression d'être une page blanche, un morceau de papier flottant au grè du vent. Il ne savait pas quelle directement prendre, maintenant que personne n'était là pour la lui décrire. Désormais, il était seul, seul face à lui-même, seul avec lui-même.

Seul ? Oh, non, pas réellement. Parce que là, au creux de ses bras, se trouvait un homme, un être exceptionnel. Si Londres avait été le geôlier du rosé, Dickens avait été celui qui venait de débarquer, épée à la main, pour le délivrer de sa pauvre condition. Il avait été la personne qui lui avait pris la main, lui susurrant de ne pas avoir peur, de le suivre les yeux fermés et le sourire aux lèvres. Parce que révolutionner l'ensemble de ce constituait son monde pouvait être éprouvant. C'était fatiguant physiquement, et psychologiquement. Ça effrayait, comme la pire des phobies. Ça donnait envie de faire un pas en arrière, de fermer les yeux et crier 'NON' pour ne plus jamais essayer d'aller de l'avant. Pourtant, il y avait quelque chose au creux de l'or en fusion des yeux de l'écrivain qui avait poussé l'ancien soldat à lui sourire, à tendre ses doigts, à s'accrocher à ceux de son sauver, pour qu'il l'amène plus loin qu'il n'avait jamais été. Y avait-il seulement quelque chose de plus beau que de pouvoir enfin vivre sa vie comme on l'entendait, sans exister sous la coupelle de quelqu'un qui avait déjà tout décidé d'avance par quelques lignes fugaces sur le papier jauni par les lumières des lampes à huile ?

« - P-plaît-il ? Je... d'accord. »

John venait soudainement de perdre son aplomb, celui qu'il affichait quelques secondes auparavant, au profit d'un clignement d’œil compulsif. Oh, oui, il était vrai que cette ville regorgeait de choses à découvrir. Et les références obscures -impliquant visiblement une araignée au plafond?- dont parlait Charles ne devaient pas être les mêmes que leur Londres natal. Elles devaient être différentes, Pandore dans son ensemble était à vrai dire un mystère qu'il fallait éclaircir. Et qui mieux que John Watson pour effectuer cette tâche ? Il avait, dans sa précédente vie, après tout, été le fidèle compagnon du grand Sherlock Holmes, de l'homme qui, d'un coup d’œil, pouvait décrire ce que vous aviez mangés trois jours auparavant en n'omettant pas bien sûr de dire haut et fort si vous trompiez votre femme. Watson avait appris quelques petites choses, au cours de ses aventures, et il comptait bien mettre tout cela à profit le plus rapidement possible. L'envie de la conquête lui grignotait doucement les entrailles, lui donnant envie de sauter à pieds joints hors de ce lit pour se rendre dans les rues de la ville. Cette dernière semblait tellement vivante, maintenant, remplie de rires et de bruit que le jeune médecin ne pouvait pas encore identifier. Un bruit de moteur ? Oh, tout allait être tellement délicieux à effleurer du bout des doigts ! C'était parfait, rien que d'y penser par avance.

Le petit grognement de contentement qui retentit soudainement dans la chambre ne trompa pas le rosé. Il cacha d'aussi bien qu'il le put le petit sourire qui vint peindre ses lèvres. Parce que l'instant d'avant, Charles faisait l'idiot, et maintenant, il ronronnait presque, se laissant entièrement faire sous l’assaut des caresses sur sa nuque. Oh, était-ce une sorte de point faible ? Intéressant, se dit John, grignotant encore ce cou exquis avant d'être soudainement repoussé. Il prit alors conscience, soudainement, brutalement, de ce qu'il était en train de faire. Il agissait comme un petit-ami éploré, qui voulait goûter toutes les parcelles de son compagnon de vie. Il agissait presque comme un homme amoureux, dont les sentiments l'auraient poussés à agir aussi bêtement. Il fallait qu'il se calme, que diable ! Il n'était pas lieu de faire des choses pareilles en tel lieu. Non, ils étaient simplement deux personnes qui avaient passés de bon temps, et John eut, l'espace d'un clignement de paupière, un air décidé sur le visage. Non, tout ceci ne se reproduirait pas. Ça avait été bien, libérateur, et tout ce que vous voulez, mais il était hors de question que ce genre de chose recommence à l'avenir. Flûte, John Watson avait tout de même sa fierté ! Et il n'était pas possible qu'une telle chose arrive de nouveau. Non, le médecin était un homme qui, avant tout, recherchait la sécurité d'une relation sérieuse, qui devait, logiquement, mener à quelque chose d'autres que des coups d'un soir, quand le sommeil manquait. Au pire, il y avait des somnifères.

Ignorant totalement la seconde phrase du brun auquel le rosé répondit avec un tirage de langue digne des plus grands adultes sérieux, ce dernier roula sur le côté pour se retrouver assis sur le lit. Il s'étira, élançant ses bras qu'il croisa au-dessus de son visage, faisant rouler ses muscles les uns sur les autres. Bon Dieu, que cette ambiance était plaisante, si bien que son envie de bouger aurait presque pu s'évanouir. Mais pourtant, il y avait tant à faire. Repérer une administration quelconque, pour, avant tout, se trouver un travail. Trouver ensuite une maison était la seconde priorité. Dickens était certes tout à fait charmant, peut-être un peu trop, mais John n'allait pas s'éterniser ici pour des lustres. Après tout, le médecin n'était pas un squatteur sans foi ni loi qui profitait de la gentillesse d'autrui. Fichtre, c'était lui l'adorable gentil garçon, d'habitude ! Décidé, l'homme à la tignasse pêche lança ses jambes par-dessus le lit, et jeta le drap sur la tête de Charles, histoire de l'embêter un peu plus. Parce que bon, il était tout à fait vrai de dire qu'ils étaient tous les deux, en cet instant, des adultes très matures. Et le geste du rosé venait une fois de plus de le prouver. Il ricana d'ailleurs à sa propre arrogance. Oh, quoi ? Ils étaient proches maintenant, en un certain sens.

« - Laisse-moi aller prendre une douche, puis j'irais faire quelques courses. Et d'ici midi, je te concocterais un repas dont tu me diras des nouvelles ! »

Toujours accompagné de cet éternel sourire qui caractérisait le jeune médecin, il se releva, nullement affolé d'être nu comme un ver, et se dirigea tout droit vers la salle de bain après avoir récupéré quelques vêtements propres dans sa valise. Il prépara tout, repéra les produits d’entretien, et alluma l'eau du lavabo. Jusque-là, tout allait bien. Pourtant, c'est un air totalement choqué qui accompagna le cri aigu qui raisonna dans tout l'appartement, peut-être même dans tout l'immeuble. Pardon ? Que-.. quoi ?! En se frottant les yeux, John se passa un peu d'eau sur le visage. Peut-être était-il mal réveillé ? Oh bon sang, NON ! Tout ceci n'était pas un atroce cauchemar duquel il allait se réveiller ! En face de lui, son propre reflet lui renvoyait une chose qui l'avait probablement plus choquée que la guerre, que sa mort dans une ruelle, que sa résurrection dans cette ville, ou plus même que le fait d'avoir bousculé de l'intérieur un homme rencontré la vieille. Ses. Cheveux. Étaient. Roses. Mon Dieu.

« - AAAAAAAAAAAAAAH !!!! »

Oh bon sang, oh bon sang, oh bon sang, par tous les saints, n'était-ce pas le pire des carnages qui pouvaient exister ? La planète venait-elle soudainement de tourner à l'envers pour qu'une chose pareille se passe ? Du rose ? Mais pourquoi du rose ? Et pourquoi pas des paillettes et des pois blancs tant qu'on y était ?! Pauvre John, il n'allait certainement pas s'en remettre de sitôt. Bon sang, mais cette ville rendait-elle les gens tous aussi idiots les uns que les autres, ou était-ce une étrange répartition des couleurs de cheveux quand on atterrissait à Pandore ? Ah, ça ne pouvait être que ça. Sinon, l'ex-militaire ne voyait aucune explication au pourquoi du comment. Au pourquoi son blond doré s'était évaporé comme neige au soleil. Au comment cette couleur de cheveux immondes avait été lâchement déposé sur son crâne, et semblait trôner là, toute fière d'elle. Le médecin avait entendu parler de nombreuses techniques pour se colorer les cheveux, et, même si maintenant ça lui semblait être la chose à faire en priorité, avant même de trouver un emploi, il se dit que tout de même qu'il n'y connaissait rien en cosmétique, il n'était pas une sacré bonne femme bon sang de bois ! Bref, c'était la panique la plus totale.

Non, non, ça n'allait pas du tout. Son identité qu'il pensait retrouvé quelques instants entre les draps de Charles venait de soudainement s'envoler, et ça faisait drôlement mal au cœur. Parce qu'une partie de lui-même venait de soudainement s'envoler, et c'est les larmes aux yeux que le médecin remarqua à quel point tout avait désormais changé. Si sa soudaine colocation avec Dickens lui avait donné l'impression d'être une nouvelle personne à part entière, maintenant, c'était une tout autre chose. Parce qu'effectivement, il était quelqu'un d'autre, le rosé. Et son apparence physique le lui faisait aisément comprendre. Prenant principalement la forme d'une tignasse rose immonde qui lui donnait envie de régurgiter le petit déjeuner qu'il n'avait pas encore pris. Pris d'un élan de panique supplémentaire, John s'inspecta sous toutes les coutures, profitant de son corps totalement nu pour justement pouvoir remarquer quoi que ce soit de différent.

Le cou, pas de soucis. Les épaules allaient bien, ainsi que tout ce qui se trouvait sur son visage. Même la couleur de ses yeux n'avait pas changé. Peut-être étaient-ils un peu plus clairs, mais cela devait être uniquement dû à la lumière du matin qui s'infiltrait lentement dans la salle de bain. Rien de problématique. Sa cicatrice, également, était encore là, trônant fièrement. En grognant légèrement, le militaire se dit qu'il se serait aisément passé de cette chose-là. S'il y avait une possibilité, même infime, qui demanderait en contrepartie de se battre contre les dieux de la mer eux-même pour retrouver une apparence un peu plus normale, le jeune homme aurait saisi cette opportunité sans même y réfléchir une seule seconde. Il aurait foncé les yeux fermés, même si ça devait finir par le mener droit dans un mur de briques. Bon Dieu, il se trouvait hideux, ainsi, avec cette choucroute rose qui, en prime de ça, avait visiblement la bonne idée de boucler de bon matin.

L'écrivain, qui avait passablement l'air d'être passé sous un train tant ses traits étaient tirés -il s'était sérieusement rendormi ?-, fit son apparition dans la salle d'eau, en profitant visiblement pour jeter un coup d’œil plus au sud, si le rosé devait en croire la petite remarque qui siffla jusqu'à ses oreilles heureusement toujours intactes. Mais le jeune médecin n'y prêta pas la moindre attention, toujours en train de tirer ses mèches couleur pêche, face à la glace, les tournant encore et encore dans tous les sens dans l'espoir de ne trouver qu'un seul cheveu blond. Oh, juste un, et l'espoir se serait fait lumière en lui. Mais c'était peine perdu. Après dix bonnes minutes à s'inspecter ainsi, il n'y avait plus rien à espérer. C'était fini, il allait devoir garder cette tignasse pour... oh, mais qu'avait dit le brun, la veille, dans ce salon de thé ? Ils étaient là pour l'équivalent de l'éternité ? Un couinement déprimé et profond s'éleva de la gorge un peu serrée de l'ancien blond. Il se tourna, en un geste lent vers Charles. Il ne devait pas être beau à voir, les mains dans ses cheveux qui désormais lui tombaient sur les yeux en petites bouclettes rebondies. L'humiliation était telle qu'il avait sérieusement les larmes aux yeux maintenant, il semblait être sur le point de fondre en sanglots.

« - Je... mes... rose... cheveux... »

Prononcer une phrase entière semblait être au-delà des forces de John. Il y avait eu des jours bien plus sombres, bien plus durs à vivre, où le jeune médecin n'avait pas dormi des jours durant, campant au pied du bataillon ennemi, attendant le bon moment pour leur sauter dessus, et leur trancher la gorge à l'aide d'un petit couteau de poche. Mais ça. Ça, c'était au-dessus de ses forces. Parce que s'il y avait une chose que Watson avait apprise, au cours de ces années, c'était que quelle que soit la société dans laquelle il évoluait, l'apparence était toujours maîtresse du monde. Sans l'apparence, par exemple, Holmes ne pouvait pas correctement faire son travail. Sans l'apparence, il était impossible de se faire une première impression sur quelqu'un, même si cette impression devait être détruite dès la seconde rencontre. Et pourtant, lui-même se trouvait alors avec la pire chose qui pouvait lui arrivait. Qu'allaient dire les gens ? Un déclic se fit dans la tête au médecin. En face de lui se trouvait tout de même Charles Dickens, un auteur reconnu pour son génie et son talent. Et ce dernier n'avait pas bronché une seule seconde face à la chose atroce qui désormais lui servait de cheveux.

« … c'est... ohbonsang... c'est... hideux... »

La voix de John n'était pas plus élevé qu'un doux murmure, n'ayant pas le temps de se répercuter sur les murs tant elle s'effaçait aussi rapidement qu'elle était sortie d'entre ses lèvres. Le médecin semblait réellement souffrir de ça, et il eut pour réflexe stupide de lâcher sa toison d'une main, pour venir recouvrir sa cicatrice de cette dernière. C'était idiot, certes, mais c'était ainsi qu'il se réconfortait, même inconsciemment. En se rattachant à des choses qu'il connaissait, qui lui rappelait un passé dans lequel il avait été quelqu'un de normal, de regardable. Aujourd'hui, il n'était rien d'autre qu'un pot de peinture ambulant, qui allait probablement attirer tous les regards et faire en sorte que tout un tas de questions lui soient lancés à la figure à chaque coin de rue. L'ancien militaire n'était tout à coup plus si pressé de quitter l'appartement. En cet instant, il voulait simplement s'enfermer dans la chambre qui lui était réservée, et bouder là jusqu'à la fin des temps.

La scène était irréelle. John Watson avait l'atroce impression, en cet instant, de n'être plus que l'ombre de lui-même. Il n'osait pas penser à ce moment où il mettrait les pieds dans la douche, ce moment où il pourrait intégralement s'inspecter sous les tous aspects. Néanmoins, le constat était là. Il avait perdu une partie de son identité, il n'était plus qu'une coquille vide, un être dépourvut de consubstantialité. Il n'était plus rien, sinon un être abandonné à une ville qui avait fait de lui quelqu'un de nouveau. Était-ce ainsi, écrit dans son histoire ? Ah, non. Justement. Là était tout le problème. Désormais, le médecin était libre, et ce n'était là que le revers de la médaille. Personne pour lui inculquer la joie, la tristesse ou même l’allégresse. C'était atroce, parce qu'il avait soudainement la sensation d'être un nouveau-né. Désormais, il fallait apprendre à marcher, à courir, et même peut-être, à voler loin de cette enveloppe charnelle qui désormais, était incommodante.

Il lui faudrait des jours, probablement des semaines, pour se faire à tout ce qui se passait à présent. Ça n'allait pas être une tâche aisé, mais le jeune homme avait tant à faire dans les jours à venir que, se dit-il, peut-être tout se passerait bien. L'occupation était toujours la meilleure des choses à faire pour se sortir l'esprit de l'atrocité qui se passait en ces lieux. Bon sang, la journée avait pourtant si bien commencé ! Watson avait seulement l'impression d'avoir le revers de la claque. Après l'impression de liberté qu'il avait eue, il en comprenait maintenant les enjeux. Une telle permission relevait désormais du fait que le rosé devrait se débrouiller seul. Il n'aurait plus jamais ce sentiment de sécurité. Et c'est alors qu'il réalisa. Si Conan Doyle n'avait pas été là pour lui écrire cette vie, il n'aurait probablement jamais survécu à la guerre. Il n'aurait jamais rencontré Sherlock, ne serait jamais venu ici. Une grimace au visage, le médecin se sut pas réellement s'il devait en être reconnaissant à son créateur, ou s'il devait lui en vouloir du plus profond de son être.

La voix de Charles raisonna dans la pièce d'eau. Elle devint un radeau auquel l'ancien militaire s'agrippa, pour ne pas se noyer un peu plus dans ses propres pensées. Il se sentait si seul, si las, si dépourvu face à cette atroce réalisation. La solitude l'enveloppait à présent de ses bras puissants, ne lui laissant pas même la possibilité de respirer sans qu'elle ne défasse son étreinte sordide. Il s'accrocha à la faïence, comme pour ne pas tomber plus bas, fixant son reflet dans le miroir. Tout semblait irréel, comme sorti d'un cauchemar dont on ne se réveillait jamais. Son Londres natal lui manqua terriblement soudainement, alors que ses yeux bleutés se voilaient d'une mantille de souvenirs. La fumée de la ville lui manquait. Sherlock Holmes lui manquait. Sa femme lui manquait terriblement, et par-dessous tout, sa vie précédente lui manquait. Celle où il n'avait pas à réfléchir, celle où il n'avait qu'à être lui. Peut-être fallait-il apprendre à laisser le passé derrière soit pour enfin avancer sur le chemin qui, désormais, se traçait devant lui, mais John ne fut incapable pour le moment. Il lui faudrait du temps, pour accepter et digérer tout cela. Pour le moment, il n'était plus le Watson qui courrait les rues à la recherche de passionnantes enquêtes. Il était le Watson terré dans son propre esprit. Détruit.

« - O-oui... tu … tu devais être... b-bien... »

Le souffle court, les phalanges devenant aussi blanches que l’émail qu'elles accrochaient désespérément. Il ne fallait pas craquer. Il fallait rester fort, il fallait relever la tête et... et des bras chauds vinrent soudainement récupérer le médecin, lui qui n'arrivait plus à rester sur les pieds sur terre. C'eût un air de délivrance. Une grande inspiration se fit entendre dans la salle de bain, et John releva ses propres bras, s'accrochant à ceux de Dickens. Il les serra, peut-être avec un peu de trop de force, mais il s'y rattacha comme si rien d'autre ne l'avait jamais maintenu debout. Là, enveloppé dans la chaleur de l'écrivain, le rosé reprit soudainement pied avec la réalité. Il releva son visage, ses yeux s’éclaircissant de nouveau comme s'il y voyait enfin clair. Il fixa son reflet yeux dans les yeux, ses iris déviants sur l'image du brun que la glace renvoyait. Un ''merci'' silencieux fut à peine murmuré du bout des lèvres, alors que la prise sur les avants bras de l'auteur se fit moins puissante. Le calme enveloppait enfin le médecin qui fit l'effort, tout de même, de lancer un sourire tendre à son comparse. Ce dernier avait visiblement le merveilleux don de calmer les angoisses du rosé. Une vraie bénédiction en cette matinée forte en émotion.

« - Tu … tu as raison. Excuses moi de … tout ça. V-vas te recoucher et … et je serais de retour rapidement. »

John attendit quelques secondes que Charles quitte la pièce, pour enfin se jeter sous l'eau brûlante. Il prit bien le temps de réfléchir, bien qu'il tentât de faire partir cette horrible couleur à coup de shampoing. Néanmoins, l'odeur d'agrumes de la mousse le calma immédiatement. Principalement parce que c'était l'odeur était celle de l'écrivain, et que c'était la première que le médecin avait réellement sentie. Un peu plus calme, bien que toujours humide, il s'habilla, se saisissant du premier pantalon noir et coupé droit qu'il possédait, ainsi qu'une chemise blanche. Il hésita un instant à revêtir l'une de ses vestes en tweed, mais l'époque ne semblait pas être la même ici, le brun avait d'ailleurs signifié la veille à quel point il restait l'un des seuls originaux de la ville. Ainsi, le rosé ne prit rien de plus que son petit sac en bandoulière qu'il ne quittait jamais, et les clefs de l'appartement. Il en profita pour observer, tout comprendre, essayer d’emmagasiner le maximum d'informations, jusqu'à enfin trouver un petit commerce. Parfait ! Quand midi tapante sonna, il était de retour, un torchon sur l'épaule, et l'appartement de l'auteur sentant bon la viande fumante et les pommes de terre vapeur. Il essayait de cuisiner correctement, même peut-être un peu trop pour lui-même qui n'avait jamais beaucoup d'appétit. Cependant, ne connaissant pas encore toute la teneur de l'appétit de Charles -gustativement parlant, bien sûr-, John ne lésina pas sur les quantités.